Mécaniques du destin. Une approche philosophique des théories de l'avenir

Dénoncer le mensonge n'a rien d'étrange. Mais la vérité ? Peut-on la mettre au banc des accusés ? C'est pourtant ce que fait ce livre incisif et dérangeant, conçu comme une enquête où s'imbriquent activement histoire et philosophie. L'auteur part d'un constat : la violence à l'égard de l'autre trouve toujours un cadre légitime, guerres justes , inquisitions d'hier et d'aujourd'hui, occupations coloniales, goulags et génocides se réclament en effet, trop aisément, de la vérité. D'où provient cette ambiguïté ? Rappelant le débat entre Platon et les sophistes, l'enquête démontre que la vérité du philosophe possède la duplicité d'un Janus à deux faces agissant comme si sa main gauche ignorait ce que fait la droite, vertueux de l'une, assassin de l'autre. Cette ruse fondatrice explique pourquoi la raison, si elle donne à la violence les moyens de se réaliser en toute impunité, peut servir d'alibi au crime. Le paradigme de la philosophie est donc en cause. Une réflexion opportune, alors que nos libertés sont menacées par toutes sortes de fondamentalismes. . . Philosophe belge né au Portugal, Pierre De Roo vit aujourd'hui près de Lisbonne. Après des études de physique il se consacre à la philosophie analytique, à Wittgenstein en particulier, et travaille comme consultant en stratégie aux quatre coins du monde. De Roo a publié Mécaniques du destin. Une approche philosophique des théories de l'avenir, en 2001, chez Calmann-Lévy.

Un geste, un objet, une sensation et Anne De Roo entrevoit l'espace d'un instant les moments du lien amoureux. Entre lien et perte, déséquilibre et repos, un temps en creux ou en plein se construit en une suite de textes courts. Les gravures à l'eau-forte de Monique Dohy montrent l'équilibre fragile qui s'installe entre deux objets. Ces formes en suspension se cherchent dans les plis du livre ou tout au bord de la page. Textes et images se répondent alors comme les amants peuvent le faire.

Une femme, la nuit, marche dans une maison.La nuit, je ne vois pas et c'est bien. La matière me suffit. Elle explore son corps, le dedans le dehors. Les humeurs qui en sortent, les larmes, la salive, l'urine... La nuit, elle est plus sauvage et plus vive. Peut-être moins sage que le jour. Le texte rythme ces moments de réflexion et explore chaque facette du corps, entre repli et ouverture. Par leur légèreté, les dessins au crayon tracent cette géographie du corps.

Je sais, nous avons deux corps et même cent et même mille. Mais comment en parler, d'autres l'ont si bien fait avant nous ? Dans Les mille corps, on apprend de la poésie que le corps est plein de possibles, bien au-delà de l'image quotidienne qu'on en a, que ses possibilités sont infinies. Quand l'imaginaire offre au corps de s'identifier à certaines images, à première vue étrangères à sa nature, issues d'un règne différent du sien, il peut arriver qu'il y reconnaisse une possibilité intéressante, qui le réjouit et lui donne de nouvelles facultés. C'est comme un outillage, une augmentation. Un corps ne s'arrête pas aux frontières de sa peau, ni au sol sur lequel il pose les pieds. Il travaille, avec son frère le cerveau, à nous constituer une panoplie d'avatars plus ou moins larges, fluides ou enracinés. Ces autres corps, on peut les appeler images du corps et il ne tient qu'à nous de les multiplier. Loin d'appartenir au seul domaine de la pensée, ces images prennent leur origine et se développent en sensations bien concrètes. Le corps peut gagner en épaisseur, longueur, largeur, membres et bifurcations, s'il utilise cette faculté de se réinventer selon sa perception du monde extérieur : celle des objets, des plantes, des animaux, des mains aimées et même celle des pieds qui nous ont heurtés. À chaque perception, un nouveau corps possible à mettre dans notre panoplie. Il trouvera son usage. À l'occasion il nous élargira. Les textes sont une invitation à se réinventer sous d'autres formes qui, étrangement, nous révèlent à nous-mêmes.