La vierge des feux

Avec ses boucles dorées, son corps souple, sa peau de nacre, sa grâce éthérée, elle illumine les ?uvres des maîtres du Quattrocento, Pollaiolo, Ghirlandaio, Piero di Cosimo ou Léonard de Vinci. Les hommes, depuis, n'ont cessé de rêver d'elle. Singulièrement moderne, elle est encore, par-delà les siècles, la plus belle fille du monde. C'est son roman que raconte Florentine. Simonetta découvre Florence à seize ans, en épousant Marco Vespucci, cousin d'Amerigo, le célèbre navigateur florentin. Sur cette ville flamboyante, novatrice, excitante, où artistes et mécènes, humanistes et poètes ont tous vingt ans, elle ouvre ses longs yeux verts. Adulée, courtisée, elle est la Vénus de toutes les fêtes et de toutes les joutes. Du plus modeste au plus illustre, les Florentins en sont fous. Au premier rang de ses adorateurs, deux frères complices et rivaux, les Médicis, Laurent le Magnifique et Julien, son cadet. Une passion explose entre le Prince et la Muse qui connaîtront huit années d'amours partagées, bien qu'âprement entravées, dans la ville la plus libre d'Italie. Au moment où tout paraît enfin possible, le destin les frappe tous deux, à deux années d'intervalle, un fatal 26 avril. C'était il y a cinq siècles.

Cappuccino, on boit l'incomparable " frappuccino " et l'" espresso ristrettissimo ", le meilleur de Paris. Aussi, une fois par semaine, quatre amies ont pris l'habitude de s'y retrouver. Elles sont les déesses du lieu. Sylvana, pianiste latino-américaine, vit une histoire torride avec un diplomate nubien. Lily, pétillante attachée de presse d'une maison de couture, multiplie les aventures pour se prémunir de la jalousie féroce que lui inspire son mari. Ilona, prof de russe et slave jusqu'au bout des ongles, est une mère courage qui se rêve femme-objet. Quant à Diane, actrice et scénariste, elle fait une fixation professionnelle et sentimentale sur le Brésil. Amours et voyages, travail et passions nourrissent leurs conversations. Vulnérables bien qu'affranchies, conquérantes et fragiles, elles se confient, avec une totale liberté, un humour tonique et une sincère émotion. Invisible et attentif, un jeune Napolitain prépare avec art leurs cafés. Il devient le témoin et le confident involontaire de leurs tête-à-tête secrets, où passent, loin des clichés, un souffle de l'air du temps et des inquiétudes éternelles.

Trois femmes se sont succédé dans la courte histoire de leur libération. La femme rompue par une infériorité subie comme une malédiction millénaire. La femme estropiée dans le moule d’une égalité dont la matrice est masculine. La femme qui émerge enfin dans sa propre identité. Mariella Righini est de celles-là. « De ma féminité, dit-elle, je n’ai jamais fait de complexes. Ni d’infériorité, ni de supériorité. Surtout pas d’égalité. Je tiens à ma différence. » Tout est là. Pas de véritable libération, pour elle, sans que le droit le plus fondamental, celui d’être elle-même, lui soit reconnu. « Et moi ! » Dans un tête-à-tête et un corps à corps lucide et tendre avec celui qu’elle n’a jamais cessé d’aimer, elle affirme à sexe découvert son besoin impérieux d’exister. Besoin aussi vital que celui d’aimer. Laissant jaillir ce qu’elle porte en elle de différent et d’unique, loin de ceux, de celles aussi, qui au nom de l’éternelle « féminité », du « féminisme » militant, ou de la « féminitude » dogmatique, ont prétendu la codifier, elle cherche en elle la femme. Ses gloires et ses jouissances. Les valeurs qui lui tiennent à cœur et le langage qui lui colle au corps. Il ne suffit pas de naître femme. Il faut aussi le devenir. Un manifeste-poème. Féminin et singulier.

On connaissait le roman épistolaire. De nos jours, les liaisons dangereuses se dévident au fil de dialogues téléphoniques. Quand Véro, peintre, n'est pas là pour décrocher et écouter les aventures et mésaventures de ses amies, son répondeur en entend de jolies... Quel est l'unique sujet de conversation de Peggy, réalisatrice new-yorkaise, de Barbara, modéliste polonaise, de Lorenza, romancière florentine ? les hommes. Le téléphone est leur confessionnal préféré ; et au fil des confidences à l'ironique Véro, leur conscience, leur mentor, leur exemple aussi, on les découvre torturées, subjuguées ou dévorées par d'odieux et attachants personnages, d'autant plus oppressants qu'ils ne font pas le poids, leurs hommes du moment. C'est la passion, Ginette... Sous le langage vif de ces dames du temps présent, Mariella Righini nous dévoile un très moderne avatar du féminin, la dépendance amoureuse. La princesse de Clèves n'en croirait pas ses oreilles. Les paroles ont beau changer, c'est bien la même chanson, sifflée avec un humour percutant, une férocité joyeuse par la plus tendre des complices.