Paroles, en ce pays muet

La poésie de Patrick Raveau nous étreint (sans nous contraindre), nous enserre (sans nous asphyxier). Avec nous elle s'enlace, dans une danse où vie et mort sont une même existence, dont le souffle des mots sait arracher les voiles. C'est à une mise à nu à laquelle on assiste : le verbe se dévêt ; la souffrance se dénude ; l'intimité se déshabille ; la densité des sens se découvre devant nous. Si le poète est un vagabond à la recherche de sentes, c'est avant tout un porteur de flamme et de symboles. Le feu couve entre les lignes, "il brûle encore tendrement les feuilles / Orfèvre minutieux / patient, et les couvre de l'or du temps", "le feu d'airain / sur nos mers antiques". Feu de la passion ; feu qui annihile pour que la vie renaisse de la poussière ; feu, comme on parlerait d'un être qui a vécu, dont les cendres reposent en paix, tandis que le souvenir est en guerre dans la mémoire. Feu de tout bois, la poésie rayonne ; elle irradie là même où l'ombre est épaisse, tramée de mystère. Feu ! Les mots frappent en pleine cible — lecture criblée de traces. Il n'est jamais anodin d'ouvrir un livre : on peut en sortir trembloté. Celui de Patrick Raveau frissonne, il dit ce qu'il y a de couches profondes en l'être ; sédiment après sédiment, il met au jour des parchemins enfouis ; il creuse... Daniel Leduc

Le flux de la parole poétique se laisse ici inspirer par le monde tel que le poète le perçoit dans son fur et à mesure, celui d'une perpétuelle émouvance qui fait de Patrick Raveau un lyrique des oscillations, le baladeur de "nos pérégrinations" qui "marche dans la brûlure des jours", un baroque entre deux millénaires, un conjugueur par amour du je et du tu, de l'homme et du monde dans leurs éclipses comme dans leurs effusions." Laurent Desvoux

Il y a dans ce livre une férocité lucide, un engagement vers les contraires ; paradoxale vivacité de l'esprit entre la bouche qui exprime et celle qui dévore, entre la main qui crée et celle qui brise. On progresse au fil des pages dans un univers de subtils entrelacs, au sein desquels demeure toujours la lucidité du verbe. Ce qui apparaît comme foisonnement, comme lyrisme, n'est-il pas plutôt fil d'Ariane dans le labyrinthe de l'esprit ?".