Culture, tourisme et développement. Les défis du nouveau Maroc

À travers l'histoire romancée de la liaison entretenue au début du xxe siècle par deux grands musiciens, Pablo Casals, qui révolutionna la technique du violoncelle, et Guilhermina Suggia qui osa devenir soliste avec cet instrument prétendument peu adapté à la femme, Liliane Le Poëzeller témoigne des difficultés des femmes artistes d'hier et d'aujourd'hui à se faire une place dans la société. Elle inscrit cette lutte dans une époque, mais aussi une fraternité artistique en évoquant d'autres destins de femmes (Fanny Mendelssohn, Clara Schumann, Berthe Morisot, Camille Claudel, Colette... ) et de grands humanistes : Romain Rolland, ami de Casals et Rainer-Maria Rilke affirmant qu'un jour on ne verra plus la femme comme « le contraire du mâle, mais comme quelque chose de propre, valant en soi-même ; non point un simple complément mais une forme complète de la vie : la femme dans sa véritable humanit?. Par la présence en contrepoint d'une musicienne d'aujourd'hui qui a reçu le violoncelle de Guilhermina et rêve de devenir cheffe d'orchestre, elle souligne le rôle essentiel de la transmission entre générations. C'est à ce violoncelle que Liliane Le Poëzeller confie sa narration, et laisse libre cours à sa sensibilité et a son imagination. Au travers de cette relation amoureuse du Pablo Casals jeune, ce roman apporte, qui plus est, un regard personnel a l'image de celui qui est considéré comme le Maitre du violoncelle ct qui fut aussi, durant toute sa vie, un homme de conviction et un grand humaniste. Liliane Le Poëzeller est originaire du Gers. Professeur agrégée de Lettres et formatrice académique, elle a toujours été animée par l'amour de l'art et le désir de le transmettre. Son goût pour la musique et les biographies d'artistes l'ont amenée à s'intéresser aux difficultés qu' ont connues et que connaissent encore les femmes artistes, les musiciennes en particulier, pour avoir les mêmes chances de réussite que les hommes.

Il y a plus de soixante-dix ans, une tribu étrange a débarqué en France, à Sarcelles, Créteil ou Belleville comme sur la planète Mars. Dans ces villes grises ou on pouvait rester des journées entières sans parler à personne, où les gens se pressaient sous un ciel noir, tête baissée, ils ont fait comme s'ils ne voyaient pas. Ils se sont installés avec leur barda, leurs bruits, leur accent, leurs gourmettes en or, en roulant des mécaniques, avec leurs enfants cuivrés, leur femme blondissime et leur Mama à fichu qui sentait le safran. Et beaucoup, à cette heure, n'ont pas donné cher de leur avenir. Ceux-là sont bien obligés, à présent, de reconnaître qu'ils se sont trompés. Les juifs tunisiens, les Tunes comme on les appelle, ont fait plus que s'adapter. Ils sont aujourd'hui partout au top niveau. En biologie, médecine, stomatologie, chercheurs, marketing, restauration, prêt à porter, show-biz, informatique, médias, enseignement, littérature, ils sont parmi les meilleurs, et le taux de réussite dans cette petite communauté est, dit-on, relativement élevé. Leur secret ? Il faut peut-être le chercher en retournant aux sources, en Tunisie, là ils ont grandi : un véritable carrefour des cultures où ils côtoyaient Français, Italiens, Siciliens, Arabes, Maltais... C'est là qu'ils ont puisé leur formidable capacité à s'adapter. Ajoutez à cela le soutien inconditionnel de leur plus fervente groupie, leur mère, plus juives que nature, aux ambitions sans limites pour leurs héros de fiston et qu'il n'était pas question de décevoir. Et on aura, en partie, compris les raisons de leur réussite. Comment ces valeureux "exilés" se sont-ils fait remarquer ? Par la magie d'un mot inventé par Michel Boujenah. Un mot qui ne les a pas lâchés depuis des décennies, Les Magnifiques ! et qui les ont rendus célèbres de 1984 à 2018.

Le Goût des confitures nous ramène dans les souvenirs de son auteur, Bob Oré Abitbol, dans ce Maroc, aujourd'hui disparu, où se mêlaient les différentes communautés culturelles et religieuses. Beaucoup se retrouveront dans ces jeunes adolescents au teint hâlé et aux yeux pétillants, d'autres se souviendront avec émoi de ces personnages qui peuplèrent leur Maroc du passé, et sur qui l'auteur pose un regard d'une rare délicatesse. Dans son style très particulier, une sorte de parole écrite à musicalité qui fait ressentir les choses, cet homme au grand coeur nu nous éclaire à rebours notre quête d'enfance, nous menant avec lui, d'errances en délivrances. Derrière le miroir déformant de la mémoire, il arrive à sertir des moments de vie et à en approfondir le sens. Sa pensée roule comme une locomotive : toutes les images se précipitent ensemble, se bousculent, s'entremêlent pour prendre leur vol, et dans sa frénésie, il nous entraîne sur les rails de notre passé. L'auteur a une approche crue et, à la fois, d'une simplicité qui nous désempare. Il est tellement franc que nous en sommes désarçonnés. Bien qu'ayant une parfaite maîtrise de la langue française, Bob Oré Abitbol se permet toutes les extravagances. Dans une langue irrégulière et saisissante, négligeant toutes concordances de temps, le parfait devient présent et le présent, passé. A qui importent les points et les virgules quand on aime ? Car c'était bien cela "la langue de chez nous" le français du Protectorat !

Une jeune enseignante pleine de bonne volonté et de certitudes est nommée aux Antilles après son année de titularisation. Elle y découvre l'outre-mer : son tissu social à la fois assemblé et déchiré par l'histoire, ses spécificités linguistiques et culturelles, son infinie diversité. Métropolitaine et blanche, devenue « minorité visible », elle apprend à changer de perspective lorsque ses certitudes volent en éclats. Il s'agit désormais de faire preuve de curiosité, de sensibilité et d'empathie.Entre son désir d'intégration et le regard des autres, entre sa logique contemporaine nourrie de « touche pas à mon pote » et le poids d'une mémoire douloureuse dont elle semble porter les causes dans la couleur-même de sa peau, elle est amenée à s'interroger sur son identité vacillante.Angoisse, révolte, repli... C'est finalement dans les échanges et la littérature, en classe comme ailleurs, qu'elle trouve un point d'ancrage et des réponses. Caroline Chemarin est née en 1977 à Perpignan. Enfant, elle jouait dans les classes désertes où travaillait son père. Et depuis elle n'a jamais cessé de jouer. Devenue à son tour enseignante elle s'orientera dans un premier temps vers la littérature jeunesse. Aujourd'hui professeur de Lettres Classiques et d'Histoire des Arts en Andorre, elle explore, par ses livres, l'importance de la littérature dans la construction des identités.