Les alcooliques associés

À la villa Speranza, une pension prestigieuse pour personnes âgées et dépendantes sur le lac de Garde, les résidents viennent des quatre coins du monde et sont très fortunés. Cette vénérable institution tend à brasser énormément d'argent, parfois d'origine incertaine. Or, depuis quelque temps, les gens meurent beaucoup à la villa Speranza, au moment même où s'affirment d'occultes cercles d'influence animés par certains résidents en personne. Maxime Donavant vient de prendre ses fonctions de responsable du divertissement à la villa Speranza, et peu à peu, il est mêlé aux complots, pas si anodins, ourdis par les résidents, pas si inoffensifs. Mais Maxime lui-même n'est peut-être pas l'employé candide qu'il prétend être.

Eté 2003. Les vacances d'Antoine Martinson à travers la Chine prennent une tournure étrange. Quatre ans plus tôt, Interneg, une agence de négociation internationale, l'envoyait à Moscou afin d'intégrer une équipe de businessmen américains. Son patron, un homme d'affaires, abattu en pleine rue, il décidait de fuir. Aujourd'hui, des silhouettes ressurgissent du passé. Hasard ou coïncidences ? Traqué par la Fondation du Grand Ouest, une organisation secrète d'origine russe, son voyage en Transmongolien en compagnie de trois amis devient alors le théâtre d'une vaste chasse à l'homme... De la Chine à Washington, via l'Europe, Alain Raffaëlli signe un thriller paranoïaque et dépaysant, doublé d'une réflexion sur le nouveau visage de la Russie. Original et haletant, un puzzle complexe et fascinant, entre mafia et mystérieuse organisation, pour une enquête loin des sentiers battus.

Yannick tira de sa poche quelques pièces qu'il laissa sur le comptoir, et sans échanger un regard nous sortîmes, sourds aux apostrophes pressées. Deux ou trois tentèrent de nous suivre, mais Yannick se retourna, les poings sur les hanches, et émit un grognement caverneux. Les premiers journalistes sur place durent donc se rabattre sur Joseph et Françoise, autant pisser dans un biniou. Mais nous savions de toute façon que le temps nous était compté et qu'il nous faudrait tôt ou tard faire face à la meute. La sonnette de la porte d'entrée retentit. Je n'attendais plus personne depuis longtemps, et un dimanche, ce ne pouvait être l'almanach des postes. Je saisis la poignée de la porte avec un mauvais pressentiment. Un korrigan, peut-être ? Au point où j'en étais... J'ouvris. Devant moi se tenait Bart Goitrel, dit l'Héritier. La trogne empourprée et le fusil de chasse dans le creux de l'avant-bras, il affichait un sourire carnassier. " T'inquiète pas, juste un petit verre, histoire de dire bonjour. " Décidément, Bart lisait dans mes pensées, car j'étais justement très inquiet. Un Goitrel bourré et insistant était la dernière malédiction que je pouvais envisager dans l'ambiance déjà pourrie de mon salon. Malgré le poids de la fatalité, je continuai de tergiverser. " Pourquoi as-tu amené ton fusil ? "