Grotoni à tout prix

Le 1er avril 2001 je suis mort. " On connaît Benoît Preteseille pour ses bandes dessinées parues chez Atrabile, Biscoto, Cornélius et d'autres éditeurs, où il exprime un intérêt certain pour l'art du début du XXe siècle, le dadaïsme, le surréalisme, Fantômas, Boris Vian ou encore Marcel Duchamp. C'est peu dire qu'on ne le voyait pas vraiment investir le terrain de l'autobiographie. Et pourtant... Il y a 25 ans, Benoît Preteseille a été foudroyé sur un train par un arc électrique. Brûlé de part et d'autre au troisième degré, hospitalisé pendant de longues semaines, il en a gardé une série de marques et cicatrices, autant de souvenirs indélébiles et aujourd'hui toujours visibles. Si certains accidents, certains traumatismes, viennent blesser l'intérieur d'un être sans que cela soit discernable, la brûlure, elle, abîme la chair pour longtemps, voire pour toujours. Et si Benoît Preteseille a appris à vivre avec ce nouvel état, le regard de l'autre, lui, renvoie sans cesse l'image d'un être qui appartient désormais à une communauté à part, une tribu de " personnes abîmées, bousillées, tordues, ébréchées " et " visiblement pas intactes ". C'est de cela dont parle Benoît Preteseille dans " Un Grand Brûlé " - la douleur infinie, le regard des autres, les liens familiaux - à travers des pages humbles dans leur forme, mais incroyablement puissantes, et marquantes. Quand il ne dessine pas, Benoît Preteseille dirige sans partage ION éditions et fait de la musique sous le pseudonyme de Benoît Tranchand ; il est également enseignant à l'EESI d'Angoulême.

Créé en 1911 par Pierre Souvestre et Marcel Allain, Fantômas est le premier héros délibérément négatif de l'ére moderne, séduisant le public par son abscence de scrupules et son talent a faire du crime une figure de style. Mais si ce dandy du mal a marqué si durablement l'inconscient collectif de son empreinte, devenant au fil du temps la matrice d'une longue série de monstres romantiques, c'est moins pour ses crimes que pour la quête d'absolu et la dimension esthétique qu'il y insuffle. En donnant sa version intime et décalée de Fantômas, Benoît Preteseille retourne aux sources du personnage et escamote sa philosophie pour la pervertir, transformant "le crime est un Art" en "l'Art est un crime" . Enrôlant dans cette aventure son panthéon artistique personnel, il met en place un jeu de références et de fausses pistes propre a tourner en dérision l'Art, ses conventions bourgeoises et leurs disciples médiatiques. Sarcastique ou idéaliste, le Fantômas de Benoît Preteseille est le héros postmoderne par excellence, rassemblant tous ceux qui l'ont précédé, monstres ou monstres sacrés, et les détruisant d'un même geste négligent. En compagnie du lecteur, il contemple son oeuvre, anéantissement nihiliste dont les décombres disent mieux que les pamphlets l'état d'un monde peuplé de bien-pensants pas moins monstrueux que Lucifer. ?

Persuadé que la prothèse oculaire de son oncle est un objet magique, un gamin crédule se crève un oeil Ainsi débute l'histoire, tragique et dérisoire, de Victor. Elle se déroule sur le rythme décousu et fantasque des romans-feuilletons, avec comme décor le bric-à-brac bourgeois de la Belle Epoque: peintres pompiers, coloniaux courageux, mages mystiques, marquises majestueuses. Une femme avec un trou au ventre, qui voit des choses insensées dans les yeux des animaux, éveille chez l'influençable Victor une vocation de peintre. Le malheureux est sans le sou et pour pouvoir installer son atelier, il va devenir assassin et voleur. Pauvre Victor! Le voilà riche mais maudit. Car il ne peut plus peindre désormais que des canassons, ce qui handicape sa carrière d'artiste mondain. Tout cela finira très mal, comme il se doit. Benoît Preteseille a de bien mauvaises fréquentations: Fantômas, Elephant Man, Heurtebise, Arthur Cravan, et autres dynamiteurs du conformisme et de la morale. Ennemi de la logique et de la raison, ce pistolero dada affronte notre société déshumanisée avec pour seules armes la dérision et l'humour. Les véritables monstres de Maudit Victor ne sont pas les "freaks", magnifiques et grotesques, mais les braves gens, égoïstes et stupides, rouages ordinaires d'une mécanique sociale implacable où cette fable cruelle a puisé son goût acide et enchanteur.

Des druides réunis en société secrète, des émules enthousiastes du Docteur Moreau qui remodèlent la chair vivante, un héros perpétuellement souriant qui lâche fous et estropiés en plein carnaval... Mardi Gras est un défilé conçu pour décevoir les masses. La foule était venue pour rigoler, elle repartira bien déçue. Qu'il prenne à de jeunes esthètes vêtus de noir la fantaisie de mettre en pratique le slogan d'André Breton en tirant au hasard dans la foule, et la société, effrayée, proteste. La violence en art doit rester formelle, limitée à la provocation et au scandale. Il arrive que cette violence ritualisée touche jusqu'au corps, dernier refuge du sacré, ultime objet du scandale, qui se transforme alors en matériau comme les autres. Et Benoît Preteseille d'enrichir son musée imaginaire de pratiques artistiques naguère controversées: performances, tatouages, musique bruitiste et art corporel. Comme dans L'Art et le Sang ou Maudit Victor, l'auteur dissimule derrière les codes du roman-feuilleton et le bric-à-brac de la Belle Epoque une réflexion cruelle sur l'Art et ses conventions. Beau ou laid ne sont que des mots. Démiurge à la Frankenstein, l'artiste va contre l'ordre, le dogme social ou religieux. Il ferraille du côté de la vie, de l'éphémère et du chaos. Alors peu importe le jugement que le public porte sur les monstres qu'il crée. A ses yeux, ils sont beaux parce que vivants.