Voyage éclair au Paradis. (Edition rouge)

Le culte effréné que le capitalisme voue à la croissance économique a réduit la société à un supermarché planétaire. Dans un univers social aliéné et réifié, toute la nature, les êtres humains et les autres formes du vivant ne sont plus que des choses avec un prix dans une circulation marchande qui annihile le vivant entre l'argent de la guerre et la guerre de l'argent. Le parachèvement de la raison marchande nous a poussés au-delà de la société du spectacle jusqu'à la falsification du monde. Peu importe par quelle idéologie religieuse ou politique le capitalisme en phase terminale obscurcit aujourd'hui les esprits, attriste les coeurs et gangrène le vivant. Notre conscience in fieri nous le dit, nous le crie : défendez la vie partout avant qu'il ne soit trop tard ! Contre la technocratie totalitaire du mode de production capitaliste et le nihilisme délirant de la civilisation qui l'utilise, un autre monde n'est plus seulement possible, il est nécessaire.

Soeurs est un roman à deux voix, deux corps, deux coeurs qui battent à l'unisson jusque dans la séparation. Danielle apprend qu'elle est condamnée : un cancer foudroyant et la certitude qu'il ne reste que peu de temps. Flavie, sa soeur cadette, vit à New York, retenue par les frontières closes de la pandémie. Entre elles, un océan, un travel ban, et l'absurde logique d'un monde administré. Mais aussi un amour inconditionnel, une intimité complice, et l'urgence de dire ce qui ne pourra plus l'être. Le roman entremêle les voix intérieures des deux soeurs : la narratrice mourante, qui observe la mort comme on contemple un paysage d'enfance ; et celle qui reste, celle qui pleure, celle qui ne pourra pas dire adieu. Florence Miton ne décrit pas la mort, elle raconte la vie jusque dans la mort, les souvenirs partagés comme des battements de coeur qui refusent de cesser. Ce qui se déploie ici est un récit de l'absence impossible, un chant à deux voix pour dire ce que l'on tait trop souvent. Il y a l'humour, la tendresse, la colère, l'attente et cette obstination à aimer, même quand le corps lâche, même quand les lois séparent, même quand le temps presse. Le texte ne cède jamais au pathos : il transcende la douleur en beauté lucide, en fragments de vie arrachés au silence. Roman du lien, Soeurs est aussi un roman de la parole. Parler, écrire, dire, même sans réponse, même pour conjurer. Florence Miton trace une voix qui lui est propre, charnelle, pudique et déchirante. Ce livre est une ode à toutes les soeurs et les frères de sang, de coeur, d'âme, et à ce qui, parfois, nous rend plus vivants que jamais. Soeurs est son premier roman.

Un homme, seul, quitte tout. La mort de sa mère, une séparation douloureuse, la perte de sens au travail... Le froid, dehors comme dedans, le pousse à fuir sans prévenir. Il prend le train pour l'ouest, pour Brest, pour ailleurs. Dans ce départ sans destination, il cherche à alléger son existence, à se dépouiller de tout ce qui l'entrave. Prendre la route devient un acte subversif, indispensable, une tentative de réconciliation avec lui-même. Ancré dans le présent, il prend et vit les choses telles qu'elles se présentent à lui, les unes après les autres. A bord du train, il croise une femme silencieuse, musicienne peut-être, qui deviendra la première escale d'un voyage imprévu. De la gare à l'appartement de Barbara, de ses notes de Schubert à la pluie sur le port, naît une parenthèse suspendue entre deux vies. Puis vient l'embarquement sur un cargo pour Dakar. Commence alors une traversée, non pas seulement géographique mais intérieure, ponctuée de lectures, de silences, de rencontres imprévues : un astrophysicien taiseux, un commandant de bord mélancolique, une galeriste, un père missionnaire, une jeune femme du nom de Salimata. Plus que le roman d'une fuite, c'est celui d'un apprivoisement. Apprivoiser la solitude, la fatigue, le désir qui revient, la beauté d'un visage, la rumeur d'un marché, le goût d'un thé à la menthe partagé. Et maintenant ? ne donne pas de réponse : il égrène des fragments, trace une route en pointillés vers une renaissance possible. Un roman sobre, élégant, profondément humain.

Dans Pour en finir avec l'intelligence, Thierry Ottaviani propose un essai décapant sur l'avènement de l'intelligence artificielle et la façon dont elle redéfinit nos repères les plus fondamentaux. Loin des discours enthousiastes qui célèbrent sans nuance les prouesses technologiques, l'auteur invite à un recul critique sur la notion même d' "intelligence" . En réalité, affirme-t-il, ce que l'IA est en train de remplacer n'est pas notre humanité, mais une certaine idée réductrice, mécanique et productiviste de l'intelligence, une idée que nous avons acceptée trop vite comme la nôtre. L'essai s'ouvre sur un exemple volontairement caricatural : une scène du quotidien rédigée par ChatGPT, fluide et sans aspérité, mais vide de profondeur. Ce pastiche parfait, invisible à l'oeil non averti, devient l'emblème d'un monde où les simulacres se substituent peu à peu à l'expérience, au vivant, à la pensée. Ottaviani remonte alors l'histoire de l'intelligence artificielle, de Turing à la cybernétique, pour comprendre comment une conception technique de l'esprit humain a pu prendre le pas sur toute autre forme de sagesse. En confrontant l'IA à l'histoire des idées, à la philosophie ou à l'art, il montre que ce que nous appelons "intelligence" aujourd'hui est une réduction opérée par la société de la performance, de la rentabilité et du résultat. L'intelligence ainsi définie est une variable d'optimisation, et non une quête de vérité, une intuition, une sensibilité ou un élan. En cela, les machines peuvent effectivement la surpasser. Mais alors, qui sommes-nous vraiment, si ce n'est cela ? Le pari de ce livre, finalement, est audacieux : il ne s'agit pas de pleurer la fin de l'intelligence, mais bien de s'en réjouir. Non pas craindre les IA, mais bien comprendre que leur essor est l'occasion, peut-être unique, de redéfinir ce que c'est que d'être humain. En finir avec l'intelligence, ce serait alors redonner naissance à l'intellect, à la sagesse, à la beauté, à la pensée désintéressée. A tout ce que l'algorithme ne peut ni saisir, ni simuler.