Sait-on jamais. Poèmes 1995-2004

On pourrait dire: voilà, tout cela nous appartient, le jardin jusqu'à la route, la maison jusque dans ses fissures, avec le pot en terre qui s'émiette dans la brume cematin, et la brume elle-même qui glisse une main (puis tout son bras) par le carreau manquant de la chambre sous lescombles; comme chaque feuille qui tombe, et celles quientrent clandestinement dans la maison, collées sous nos chaussures - leur mort aussi nous appartient."