Bois et habitat. 10 ans d'architecture contemporaine en bois

Fin du siècle dernier. Dans des décors princiers, dont les ruines sont devenues des théâtres fragiles, des femmes s'aiment, se poursuivent et se perdent. Dans les parcs, au bout des couloirs et sous les lustres fanés, des scènes troublantes s'entrecroisent. Autant d'énigmes que chaque regard - le vôtre - peut résoudre - ou pas. Droit de regards se lit comme de la poésie : littéralement et dans tous les sens. Droit de regards a été publié pour la première fois en 1985, aux Editions de Minuit. Le roman-photo est suivi d'une lecture de Jacques Derrida, qui en prolonge les multiples ramifications. Marie-Françoise Plissart est née à Bruxelles le 13 juillet 1954. Elle a publié, seule ou en collaboration, de nombreux ouvrages. Avec Benoît Peeters, Bruxelles, Horizon vertical (Prisme, 1998) et plusieurs récits photographiques, dont Fugues (Minuit, 1983 ? ; Les Impressions Nouvelles, 2024), Prague (Autrement, 1985) et Aujourd'hui (Arboris, 1993). Avec Filip de Boeck, Kinshasa, récits de la ville invisible ­(Ludion, 2004). Avec Caroline Lamarche, Mons (Les Impressions Nouvelles, 2009). Elle a également participé à plusieurs albums de François Schuiten et Benoît Peeters, dont L'Enfant penchée (Casterman, 1996). Elle a réalisé plusieurs films dont L'occupation des sols en 2001 et Atomium, in/out en 2006. Une rétrospective, A World without End, lui a été consacrée au Musée de la photo d'Anvers en 2008. Né en 1930 et mort en 2004, Jacques Derrida est un des philosophes majeurs de la seconde moitié du vingtième siècle. Théoricien et praticien de la déconstruction, il est notamment l'auteur de L'écriture et la différence, Glas, La Carte postale, Spectres de Marx, L'animal que donc je suis et de très nombreux autres ouvrages, traduits dans le monde entier. Sa lecture de Droit de regards est un de ses plus beaux textes. C'est aussi l'un des plus accessibles.

La pierre je ne l'ai que trop travaillée quand mon âme, elle, est restée en friche ; or, Il n'est de pire perte que celle du temps ; Si près de la mort, et si loin de Dieu, Ni peindre ni sculpter ne peuvent plus m'apaiser. Du temps, d'ailleurs, me serait-il encore accordé, que je le passerais à reproduire mes erreurs. N'ai-je pas toujours été pierre qui roule sans amasser de mousse, regardez donc, mon Dieu, comme mes mains sont vides - mais peut-on prier les mains pleines, et doit-on avec Vous s'encombrer de gants ? D'avoir tellement sculpté, moi j'ai les mains trouées, assurément, mais qui pourrait mieux Vous toucher qu'un crucifié, mes statues sans doute n'étant que stations sur un chemin de croix ; certes je les envie, ceux qui se vouent à ?uvres plus obscures, et prennent sur eux la souffrance du monde, certes j'aurais rêvé de devenir un saint mais ce ne fut pas ma part, moi je fus mis à la traîne des anges, or si les saints sont faits pour servir, les anges ne savent que chanter - mes chants à moi, bien sûr, ne furent que de pierre, mais si l'un d'eux a jamais pu Vous plaire, mon Dieu, je n'aurai pas vécu complètement en vain. " Une vie de Michel-Ange, entre mythe et réalité, lyrisme et méditation, ponctuée par ses poésies, et telle que l'aurait racontée l'un de ses amants.