A l'intime

Il était, à force d'abnégation et de tristesse silencieuse, devenu malgré lui cette âme meurtrie, mais debout, vivante et déterminée, fière de sa solitude, qui n'attend rien, ni personne, libre, sauvage et à jamais inconsolée. "

Autiste mélancolique, à la sensibilité blessée, vaguement suicidaire, constitué de particules de désespoir, agglomérées, avec un goût marqué pour la distanciation, parce que trouvant cette vie insupportable, et m'imposant avant toute chose comme un artifice. Prisonnier de ce monde, reclus volontaire, je sécrète ma liberté dans l'écriture, le romanesque, ayant désormais pour unique ambition de donner à voir dans mes mots ceux qui ont rarement droit à la représentation, voulant étendre le champ du regard et témoigner de la barbarie du monde. Nommer, qualifier, représenter " l'invisible " au travers d'une exigence esthétique, un style, et qui sait peut-être provoquer un changement d'attitude, de regard. Communiquer, se comprendre, cela me hante.

Vous écrivez un livre ? " " J'écris un livre " " Sur la musique et la mélancolie ? " " Sur la musique et la mélancolie, mais pas seulement " " Sur le désir ? " " Sur le désir, mais aussi... " " Sur le désespoir ? " " Sur le désespoir " " Ecrivez vous aussi sur l'espoir ? " " J'écris aussi sur l'espoir " Rien d'autre... Rien d'autre, excepté la solitude que chacun trimballe avec lui... Moi le premier " Vous écrivez sur tout ce que vous avez refoulé ? " " J'écris sur tout ce que j'ai refoulé " " Vous avez besoin d'écrire ? " " J'ai un besoin désespéré d'écrire " " Est-ce important ? " " Je crois bien que c'est vital "