Une plaie ouverte

Janvier 1958. A bord d'un camion fatigué, Gus et André parcourent le Jura à la recherche de frets hypothétiques. Alors que la guerre d'Algérie fait rage, les incidents se multiplient sur leur parcours. Tensions intercommunautaires, omniprésence policière exacerbent haines et rancoeurs dans un climat que la présence d'un étrange routard rend encore plus inquiétant... 2018. Gus se confie à un écrivain venu l'interroger sur un meurtre oublié depuis soixante ans. Il se complaît à brouiller les cartes et à se jouer de son interlocuteur. Quelles vérités se cachent derrière les apparences ?

Chemin des Dames, 1917, l'offensive du général Nivelle tourne à l'hécatombe. Dans l'enfer des combats, un conseil de guerre s'apprête à juger le soldat Jonas, accusé d'avoir assassiné son lieutenant. Devant l'officier chargé de le défendre défilent, comme des fantômes, les témoins harassés d'un drame qui les dépasse. Coupable? Innocent? Jonas est-il un simulateur ou un esprit simple? Le capitaine Duparc n'a que quelques jours pour établir la vérité. Et découvrir qui est réellement celui que ses camarades ont surnommé Tranchecaille. Biographie de l'auteur Patrick Pécherot est né en 1953 à Courbevoie. Il est l'auteur d'une dizaine de romans aux Editions Gallimard et aux Editions Syros. Grand Prix de littérature policière en 2002, son nouveau récit plonge le roman noir dans la boue des tranchées.

L'homme à la carabine brosse le portrait de la bande à Bonnot à travers le destin de son plusjeune membre, André Soudy. Comme Prévert faisait le portrait d'un moineau, Pécherot compose celui d'un bandit tragique, un « Billy the Kid » des faubourgs parisiens. Sous la plume de l'auteur, Soudy devient un gamin rebelle, un Rimbaud tuberculeux qui, après son unique histoire d'amour, se retrouve embarqué dans une aventure qui le dépasse. L'enfance miséreuse, la rencontre avec Jules Bonnot, les casses de Chantilly ou de Montgeron et les arrestations finales? tout y est avec, au coeur du récit, ce Pierrot lunaire et désespéré, ce gouailleur guillotiné à 21 ans sans jamais avoir eu de sang sur les mains. Soudy devient le prototype du héros tragique, un gavroche harassé, broyé par une entreprise infernale de destruction. Le principal mérite de ce roman, c'est de nous faire entendre une voix singulière, celle d'un hors-la-loi innocent et, surtout, celle d'une époque. Tendresse à fleur de plume, style en bandoulière, Pécherot rend admirablement bien l'atmosphère industrielle du début du XXe siècle, la misère sociale des banlieues rouges et la soif de justice des miséreux, les coups de feu et les coups de sang? Construit à partir d'instantanés, de courts chapitres éclatés qui sont autant de « flashs » d'une beauté à couper le souffle, le livre fonctionne comme un album photo jauni, qui accumule des moments pris sur le vif et finit par raconter plus qu'une simple histoire de gangsters. On navigue d'un casse vu par la bande aux souvenirs d'André; du récit procédural des flics aux échos de la rue? Le roman avance comme un bateau ivre, remonte le temps, scrute les ombres, dissèque les mythes et mélange polar, mémorial et hommage à un certain idéal anarchiste. Car derrière l'histoire de la bande à Bonnot, Patrick Pécherot poursuit l'empreintedu mythe: c'est l'héritage d'André Soudy et le chemin d'une certaine rébellion, mais aussi d'une certaine innocence, que l'on découvre.

Résumé : Retrouver une fille de famille partie avec son soupirant, pour un privé, c'est de l'argent vite gagné. Mais quand les tourtereaux font leur nid sur une poudrière, c'est une autre paire de manche. Comment aurais-je pu prévoir que deux gentils amoureux me conduiraient sur le sentier de la guerre ? Celle d'Espagne, pour commencer, un chemin drôlement fréquenté en ce printemps 38. Des fascistes italiens à leurs amis français, des admirateurs d'Hitler à ceux de Staline, ça se bousculait du côté de Belleville. Jusqu'aux anars, en route pour Barcelone. Et au milieu de tout ça, un corps décapité, un croque-mort fakir, des fusils baladeurs, un bateau fantôme. Une vraie toile surréaliste. Ça tombait bien, André Breton était de la fête. Et moi, là-dedans, je ne savais plus si j'étais le chasseur ou le gibier.