Balalaïka

Je me traînais clopin-clopant derrière mes potes en me disant qu'au fond, j'allais peut-être bien finir mes jours ici, dans ce satané Stari Grad, errant de bar en bar en mendiant de quoi boire et fumer. J'étais attiré par une vie de clodo magnifique, dans le vertige et les flammes illusoires de la nuit serbe. Je brûlais d'un désir ardent de vie et de liberté, qui ne pouvait se consumer que dans le flamboiement de cette âme slave, crépitant au fond de mes entrailles marquées au fer rouge par la rakia et le Paprikash. J'étais prêt à tout, tout perdre jusqu'à mon slip et tout envoyer bouler. Dans la fièvre hallucinée de ce crépuscule méridional, je n'avais besoin de rien hormis trois verres, deux tiges et un frangin. [...] Mes racines slaves me rappelaient à la maison. J'étais enfin chez moi. L'alcool coulait dans mes veines, la fumée me remplissait les poumons, le chant des sirènes inondait mon crâne, la langue de ma mère berçait mon coeur avec un long frisson de fièvre, les bras chaleureux de mes frères et de mes soeurs m'avalaient au fond d'un firmament à l'envers, jusqu'au sein de la terre, dans le magma honni de cette force slave qui fait rire de tout et pleurer de rien.

Dans ce décor sombre et fantastique, il semble que les résinifères ont pris vie, mettant les griffes au paletot du parrain dans son 4x4, sous leurs silhouettes imposantes de croque-mitaines biscornus. Des gueules difformes se profilent sur les écorces, des bras tentaculaires sur les branches, des carcasses de gargouilles décharnées sur les troncs pliés par les tempêtes. Or les deux amis ne craignent guère qu'une sorcière rapplique sur un balai, que des loups-garous déboulent de la broussaille, ou que Dracula sorte sa gueule d'un cercueil. Certes, vues sous cet angle, les Carpates sont bien à la hauteur de leur réputation... Mais rien de tel qu'une bonne vieille sharklade à la mafieuse, indifférente et calme, à genou, mains sur la tête... et BAM ! a plus peur de rien.

Il existe en ce monde des êtres supérieurs tels que Mozart, dont l'art se hisse au niveau du divin et dont les oeuvres magiques déconcertent les autres humains. Même s'il faut de l'acharnement dans le travail pour atteindre le firmament, où vivent à jamais les âmes et les oeuvres de ces hommes au-dessus de la norme, il faut reconnaître que l'échelle, qui les a fait gravir la montagne de la perfection, émane de quelque chose d'irrationnel et d'inexplicable. Et ce n'est certainement pas la quête de la gloire. Il suffit de voir combien d'entre eux sont morts tels des chiens galeux, dans la misère et l'anonymat.

Néolitt est un "Laboratoire d'expérimentations textuelles" composé d'écrivains, de professionnels du monde du livre et de lecteurs-critiques chevronnés, qui travaillent au renouveau de la revue littéraire en lui donnant un visage "fun", actuel et rock and roll. Ce cercle littéraire revendique également le retour à une écriture de "style", destinée avant tout à plonger le lecteur dans l'univers insolite propre à chacun de ses écrivains.