Vodka Mafia

Je me traînais clopin-clopant derrière mes potes en me disant qu'au fond, j'allais peut-être bien finir mes jours ici, dans ce satané Stari Grad, errant de bar en bar en mendiant de quoi boire et fumer. J'étais attiré par une vie de clodo magnifique, dans le vertige et les flammes illusoires de la nuit serbe. Je brûlais d'un désir ardent de vie et de liberté, qui ne pouvait se consumer que dans le flamboiement de cette âme slave, crépitant au fond de mes entrailles marquées au fer rouge par la rakia et le Paprikash. J'étais prêt à tout, tout perdre jusqu'à mon slip et tout envoyer bouler. Dans la fièvre hallucinée de ce crépuscule méridional, je n'avais besoin de rien hormis trois verres, deux tiges et un frangin. [...] Mes racines slaves me rappelaient à la maison. J'étais enfin chez moi. L'alcool coulait dans mes veines, la fumée me remplissait les poumons, le chant des sirènes inondait mon crâne, la langue de ma mère berçait mon coeur avec un long frisson de fièvre, les bras chaleureux de mes frères et de mes soeurs m'avalaient au fond d'un firmament à l'envers, jusqu'au sein de la terre, dans le magma honni de cette force slave qui fait rire de tout et pleurer de rien.

Il existe en ce monde des êtres supérieurs tels que Mozart, dont l'art se hisse au niveau du divin et dont les oeuvres magiques déconcertent les autres humains. Même s'il faut de l'acharnement dans le travail pour atteindre le firmament, où vivent à jamais les âmes et les oeuvres de ces hommes au-dessus de la norme, il faut reconnaître que l'échelle, qui les a fait gravir la montagne de la perfection, émane de quelque chose d'irrationnel et d'inexplicable. Et ce n'est certainement pas la quête de la gloire. Il suffit de voir combien d'entre eux sont morts tels des chiens galeux, dans la misère et l'anonymat.

Néolitt est un "Laboratoire d'expérimentations textuelles" composé d'écrivains, de professionnels du monde du livre et de lecteurs-critiques chevronnés, qui travaillent au renouveau de la revue littéraire en lui donnant un visage "fun", actuel et rock and roll. Ce cercle littéraire revendique également le retour à une écriture de "style", destinée avant tout à plonger le lecteur dans l'univers insolite propre à chacun de ses écrivains.

Balalaïka pose la question de la frontière entre illusion et réalité, à travers une réflexion "tendre amère" sur le carnaval grotesque des institutions psychiatriques, une critique burlesque de l'immense mascarade de nos politiques d'inclusion, ou encore une dérision féroce de l'hystérie collective excitée par nos certitudes et nos convictions. Cette oeuvre nous rappelle que nos existences sont absurdes et temporaires, mais aussi qu'elles peuvent, comme la musique tzigane est capable d'embraser la nuit, faire résonner l'exubérance de la joie dans la tragédie.