Le café d'Yllka

Faysal, Palestinien trentenaire, reçoit un mystérieux faire-part de décès. Mais qui est donc cette tante Rita ? Intrigué, il abandonne son amant et sa vie en Europe pour retourner à Jabalayn, son village natal. Dans le palais déserté de son enfance, il erre. Le passé resurgit, fastueux et lourd de secrets. Alors que plane la menace d'une annexion imminente, qu'une famille et un pays sont au crépuscule, l'esprit de Faysal bascule. Karim Kattan nous donne à lire un premier roman troublant, à la fois tendre et violent, qui explore les contradictions de l'engagement politique et de la mémoire. A l'ombre des amandiers en fleurs, se dévoile une Palestine devenue lieu de l'imaginaire, intime et insoumise.

En 1988, en pleine guerre du Liban, Soha Béchara tire sur le général Antoine Lahad, chef de l'Armée du Liban-Sud, milice supplétive d'Israël. Elle est libanaise, chrétienne et communiste ; elle a vingt et un an. Soha Béchara passera dix ans au camp de détention de Khiam, surnommé " le petit enfer ", où elle subira la torture et l'isolement sans jamais avoir été jugée. Elle ne sera libérée qu'à la faveur d'une importante campagne internationale de soutien. Dans ce récit, souvenirs épars collectés par Cosette Ibrahim, elle nous donne à voir la réalité du camp : jeunes filles, mamans, grand-mères, pratiquantes, communistes... toutes enfermées ensemble, leur survie liée à ces objets brodés ou tricotés, façonnés clandestinement pour garder l'espoir et refuser la déshumanisation. Pourtant, sur le papier, le camp de Khiam n'a jamais existé. Détruit par les bombardements israéliens de 2006, il n'en reste que des gravats. C'est pour reconstruire ce passé que l'on a voulu effacer et prêter leur voix aux hommes et aux femmes oubliés de Khiam que Soha Béchara et Cosette Ibrahim livrent aujourd'hui ce témoignage saisissant. Postface d'Alain Gresh.

Dans la chaleur moite d'un pays blessé à vif, en Cisjordanie occupée, soldats et jeunes Palestiniens s'affrontent à combat ouvert dans les rues. Les femmes, dans la pénombre des maisons embaumées de jasmin et de myrte, s'attardent devant le narguilé. Une nuit, le couvre-feu contraint Samar, universitaire de vingt-six ans, à se réfugier chez Nouzha dont la mère a été assassinée par les combattants palestiniens parce qu'elle était accusée de collaborer avec les Israéliens. Mais la jeune fille n'est pas seule : elle a recueilli Houssam, un résistant du quartier, grièvement blessé. Tandis que résonnent au-dehors les cris des enfants et le tapage des soldats, les femmes, au fil de la nuit, s'ouvrent aux confidences, dévoilant leurs craintes. Bientôt se joignent au trio, Sitt Zakia, la sage-femme du quartier, et Oum Azzam, désireuse d'échapper à la violence de son mari. Comment pourront-elles fuir l'impasse et rejoindre leur famille sans être dénoncées ? A travers le destin de ces quatre protagonistes, c'est la difficile condition de femme palestinienne dont nous parle Sahar Khalifa dans un récit saisissant de réalisme.

Anne Cabane, enquêtrice de personnalité pour la justice, se demande bien ce qu Emna B. faisait à Lyon la nuit où on l a retrouvée noyée dans la Saône. La suspicion pèse sur Lucie Clos, l ex-femme de Martin, compagnon d Emna B. Anne Cabane tente de dénouer les fils épars. Elle rend visite à Lucie en prison, passe trop de temps avec Martin, « le genre d homme dont la féminité émeut les femmes » et convoque Nicolas, qui a pour ce dernier un « amour serré »... Est-ce parce qu elle est enceinte? Des correspondances préoccupantes se font entre ses enquêtes et sa vie privée, la frontière n est plus étanche. Qui est au fond madame Karabotchka, sa grand-mère, morte après avoir fourré une brioche au four? Et puis cette statue à réparer, l escalier marseillais qui penche, une entrevue empêtrée dans un couvent, la chambre moite à La Marsa... « Ce qui s'est passé d'étrange pour moi, c'était que je savais où aboutissait le livre, très clairement. Je possédais la clef de son dénouement. Mais j'ignorais avant de me mettre à ma table de travail la façon dont le livre allait s'écrire, pour en arriver là. Je l'ai découvert jour après jour en écrivant, et vraiment j'ai éprouvé le suspense au c ur de l'invention. J'ai pensé au sens latin d'inventer; le mot vient de invenire, trouver, découvrir; en ce sens Christophe Colomb est l'inventeur de l'Amérique; je me sens donc moins l'auteur que l'inventeur de L"il postiche de la statue kongo. C'est ce que je cherchais, exactement, en débordant dans les marges de l'espace-polar: moins un effet de mode, que la quête d'une tension narrative, sous la forme d'un écheveau à démêler. Je cherchais l'outil d'une forme. Bien entendu le livre n'est pas exactement un roman policier. Il n'y a pas l'ombre d'un policier, d'ailleurs, dans le récit. C'est d'abord un ouvrage intimiste, où l'enquête est dans une relation musicale contrapuntique avec la quête de soi. »"