Ce que voyait Cézanne. Les paysages impressionnistes à la lumière des cartes postales

Aucun motif de doute!', déclaraient les organisateurs de l'exposition Un ami de Cézanne et Van Gogh, le docteur Gachet montrée successivement à Paris. New York et Amsterdam en 1999. Ils souhaitaient mettre un terme à la polémique disant la collection"truffée de faux'. Las! C'était compter sans le fils du docteur. Il a laissé un dessin derrière une glace. Un grand portrait du docteur, signé Vincent, daté 1890. Un pastiche! Le modèle de "l'eau-forte unique de Van Gogh', un travail d'après photos. Un dessin destiné à réapparaître un jour, pour que le masque tombe, bien après lui. Pierre de rosette de la supercherie, le dessin donne les clés des faux, en trousseau. Passionnante et magistrale, l'enquête de Benoît Landais permet de démonter une falsification qui trouble depuis un siècle notre image de Van Gogh."

Nombreux sont les hommes d'esprit qui ont été membres de la franc-maçonnerie. Depuis le siècle des Lumières, en commençant par Voltaire, jusqu'aux humoristes contemporains, en Europe continentale comme chez nos voisins anglo-saxons, Alain Mothu nous fait rencontrer une cinquantaine d'initiés pleins d'esprit, démontrant que, si le franc-maçon est "libre et de bonnes m?urs", rien ne lui interdit d'être également de bonne humeur! A côté des incontournables de l'humour comme Oscar Wilde, Mark Twain, Pierre Dac ou Léo Campion, figurent bien des noms inattendus, occasions de faire quelques souriantes découvertes. Au travers d'un florilège de leurs bons mots, mais aussi l'évocation de leur existence et de leur parcours maçonnique (parfois tout aussi réjouissants), l'auteur fait apparaître une "autre histoire" de la franc-maçonnerie, et montre que non seulement l'humour n'est pas antinomique avec une certaine démarche initiatique, mais qu'il peut aussi constituer une voie d'accès à la spiritualité. Solidement documenté et généreusement illustré, cet ouvrage s'adresse aussi bien au franc-maçon qu'au lecteur profane, offrant un voyage de trois siècles dans le temps, et confirmant, s'il en était besoin, que l'humour partage avec la franc-maçonnerie le privilège d'être universel.

Extrait Extrait de l'introduction Philosopher sans Dieu, c'est à cette tâche ardue que s'attaquent, dès le début du XVIIIe siècle, quelques philosophes français de formation différente, dont les doctrines se dispersent dans des ouvrages, pour la plupart manuscrits, qui restent enfouis dans les cabinets de leurs auteurs ou circulent furtivement sous le manteau. Bien avant le Système de la nature du baron d'Holbach, qui couronnera en 1770 plusieurs décennies d'activité souterraine, l'athéisme connaît une diffusion discrète mais réelle, qui traverse la culture des Lumières et a déposé dans nos archives des traces palpables de son passage. Sa présence fut certes alors minoritaire, à la jauger en termes purement quantitatifs, et cela même à l'intérieur de ce que l'on appelle communément la «littérature philosophique clandestine» - par quoi l'on désigne le champ documentaire révélé par les travaux fondateurs de Gustave Lanson (1912) et de Ira Owen Wade (1938). En effet, parmi plusieurs centaines d'écrits manuscrits antireligieux repérés dans les bibliothèques européennes, seuls quelques-uns peuvent être incontestablement regardés comme «athées». Ceux-ci représentent cependant, dans leur majorité, les écrits les plus authentiquement philosophiques de ce corpus, tant en vertu de leur engagement conceptuel que par le fait qu'ils se mesurent avec les classiques les plus importants de la pensée moderne : Descartes, Hobbes, Spinoza, Malebranche, Leibniz, Locke, etc. Pour autant, gardons-nous de croire qu'il exista, dans la première moitié du siècle des Lumières, un mouvement athée homogène et organisé, voire cosmopolite et international, analogue au courant «panthéiste» lié plus ou moins organiquement aux cercles de la franc-maçonnerie anglaise et hollandaise, ou comparable à la fameuse et plus tardive «coterie holbachique», armée de son bras séculier amstelodamois en la personne du libraire Marc-Michel Rey. Les athées français de la première moitié du siècle, assurément, se laissent plus difficilement intégrer dans un cadre unitaire, et cela en raison, aussi bien de leurs options philosophiques particulières, que de leur attitude à l'égard du pouvoir établi. De ce dernier point de vue, il faut observer que ces hommes - dont l'identité nous échappe encore souvent aujourd'hui - ne sont en général animés d'aucun projet révolutionnaire. Aussi, malgré les liens incontestables que l'on peut repérer ou soupçonner entre certains d'entre eux - entre Boulainviller et Fréret, par exemple, ou entre ce dernier et Du Marsais -, ils ne forment pas secte, ni ne complotent en secret pour un idéal laïc et républicain. De là, la difficulté que nous éprouvons à les rattacher à ce que l'on a coutume d'appeler depuis quelques années - en usant d'une formule manifestement anachronique mais non dépourvue d'efficacité - les «lumières radicales», objet des travaux de Margaret C. Jacob et, plus récemment, de la vaste fresque de Jonathan Israël. Le radicalisme (indéniable) des athées clandestins français est avant tout philosophique : leur objet polémique est constitué par les dogmes théologiques du christianisme, alors que leur intérêt pour les problématiques politiques s'avère en général plutôt tiède, quand il ne s'affiche pas clairement conservateur. Aussi leur entreprise n'est-elle pas, pour l'heure, destinée à sortir des cercles fermés de la libre pensée, des cafés parisiens ou des salons de quelques personnages de haut rang attirés, ou même conquis, par les idées nouvelles et hardies - et les exemples, à cet égard, ne manquent pas : du Régent au duc de Noailles, en passant par des membres des académies royales ou du Parlement, nombreux furent ceux qui accueillirent chez eux de petits cénacles libres penseurs, auxquels participèrent même des censeurs royaux, des commissaires de police et des ecclésiastiques.