On n'est pas sérieux quand on a 60 ans

Vivre avec l'alcool. Boire tous les jours, en cachette de ses enfants, de ses amis, mais sans pouvoir s'arrêter... Longtemps, Madeleine Melquiond, journaliste, a vécu avec une bouteille. Dans ce livre écrit d'une plume vive, parfois violente, mais qui ne manque pas d'humour, elle raconte les repas de famille saccagés, le déni qui désole les proches, la nuit dans la cellule de dégrisement d'un commissariat, le cycle infernal des bonnes résolutions et des échecs à répétition... Car, aujourd'hui, l'alcoolisme féminin demeure un tabou : ivre, une femme est jugée vulgaire, indigne de considération, incapable de tenir son rôle de mère et d'épouse. Sa solitude n'en est que plus grande, et sa lutte intérieure plus difficile à surmonter. D'autant que les structures de soins pour l'aider manquent cruellement. Ce récit courageux, qui aborde la réalité en face, est un témoignage rare qui permet de percer le monde fermé des femmes alcooliques.

Résumé : Mal aimée par une mère dont la seule préoccupation était l'ascension sociale, sans cesse critiquée pour ses aspirations intellectuelles ou ses combats politiques, Madeleine Melquiond entretient avec sa mère un rapport conflictuel, nourri d'amertume et d'insatisfaction. Jusqu'au jour où la maladie d'Alzheimer s'invite dans leur quotidien et oblige la fille à s'occuper de sa mère. Mais comment prendre soin de qui n'a jamais su nous aimer ni reconnaître ses torts ? Madeleine Melquiond, dans ce récit âpre, décrit sa propre difficulté à faire fi de ses ressentiments, et la lente construction d'une relation nouvelle et apaisée.

A 78 ans, Madeleine Melquiond, témoigne de son " voyage en septuagénie " à travers des faits de la vie quotidienne, souvent drôles, parfois amers. Pendant la décennie précédente, que l'auteur a raconté dans On n'est pas sérieux quand on a 60 ans (8 000 ex. vendus), la plupart d'entre nous s'accoutume à vieillir et se méfie des donneurs de conseils dont il n'a nul besoin ; mais, à partir de 70 ans, notre voyage n'en finit pas de nous jouer des tours. Tout change. Le monde qui nous entoure. Le regard des autres. Notre peau, nos os, nos synapses et notre intimité. Notre perception du temps change aussi : nous regardons moins en arrière baignés par l'ombre portée de nos souvenirs et plus en avant, dans le temps qui reste. Heureusement, nous avons de l'expérience et de la sagacité, contrairement à ce que s'imaginent ceux qui nous parlent comme à des enfants. Foin des pilules, des coachs, des psychologues et des kinés parfois nécessaires ! C'est en nous-mêmes que nous trouvons l'énergie de traverser les orages. Voici donc, enfin ! un livre sur les septuagénaires écrit sans prétention, avec humour et sensibilité. Ni catalogue de conseils, ni étude savante, ce livre nous conduit au plus intime de la vieillesse, en racontant les embûches qui se dressent sur notre route et en expliquant comment les contourner. Née dans la Drôme en 1945 Madeleine Melquiond intègre l'Ecole normale supérieure de Sèvres en 1966 et obtient l'agrégation d'Histoire et de géographie en 1971. Elle opte pour le journalisme. Chargée de cours au Centre de formation des journalistes, elle collabore en parallèle au Matin de Paris et au Monde, tout en dirigeant diverses publications spécialisées. Après 1990, elle devient consultante indépendante en communication d'entreprise et création de publications jusqu'à sa retraite en 2006. Depuis, elle se consacre à la littérature. Parmi ses ouvrages, elle a publié en 2013, chez le même éditeur, On n'est pas sérieux quand on a soixante ans (8000 ex. vendus).

Basée sur l'expérience réelle de l'auteure, cette plongée pleine d'humour dans les couloirs d'un hôpital psychiatrique vient bousculer quelques idées reçues sur les " fous " qui peuplent ces établissements. Ne seraient-ils pas plus proches de nous qu'on ne le croit ? Un jour de septembre, Violette, journaliste à la retraite, n'a plus trouvé de sel à la vie. Seule dans sa maison de campagne, alors qu'elle s'était imaginée entourée d'enfants et de petits-enfants, elle a eu l'impulsion soudaine de disparaître en avalant des somnifères. Mais la mort n'a pas voulu d'elle. Au terme d'un voyage picaresque dans une ambulance déglinguée, elle débarque dans un hôpital psychiatrique un peu isolé, édifié au milieu d'un bois : c'est l'île aux fous. En ce lieu à part, les internés ont adopté un sabir saugrenu qui les différencie du monde " normal " qu'ils vont tenter de réintégrer, un jour ou jamais, selon leur cas. Jadis instituteur, secrétaire ou commercial, ils sont tous momentanément ou indéfiniment des Zigs affublés de surnoms hilarants dont ils gratifient aussi le personnel, ce qui favorise leur cohésion. Cet univers cocasse sensibilise Violette à d'autres valeurs et merveilles de la vie. Elle remonte peu à peu des enfers et revient à la lumière, en méditant près d'un arbre. L'épopée de Violette, inspirée par l'expérience de l'auteure mais qui pourrait aussi être celle de chacun d'entre nous à un moment de vertige, témoigne de la frontière ténue entre la santé mentale et l'accès de folie. Ce livre plein d'humour a aussi le mérite de nous raconter, sans jugement, la vie réelle de ceux dont le désespoir assumé frôle parfois l'art de vivre.