Ne me cherche pas demain

« Il faut que vous gardiez votre calme et que vous m'écoutiez très attentivement. Il faut que vous procédiez exactement comme je l'ai fait. Vous devez prendre note de toutes les règles et vous avez l'obligation de vous y tenir. Si vous violez une seule de ces règles ou appelez la police, cela retombera sur vous et cela retombera sur moi. Votre fille sera tuée et mon fils sera tué. Alors notez bien tout ce que je vais vous dire. »À l'autre bout du fil, une voix inconnue annonce à Rachel qu'elle a kidnappé sa fille. Pour qu'elle soit libérée, Rachel doit enlever l'enfant de quelqu?un d'autre.Car son enfant ne sera relâchée que quand les parents de sa cible auront à leur tour enlevé un enfant et transmis les mêmes ordres. Chacun devient victime, ravisseur, criminel. Voilà comment fonctionne et se perpétue la Chaîne indéfiniment.Un brillant thriller, élégant, vif, presque léger. Claire Devarrieux, Libération.Traduit de l'anglais (États-Unis) par Pierre Reignier.Notes Biographiques : Adrian McKinty est né et a grandi en Irlande du Nord. Après avoir étudié la philosophie à Oxford, il a émigré à New York, puis à Denver dans le Colorado. Il a écrit une douzaine de romans dont la trilogie Michael Forsythes (publié en France à la Série Noire). Il vit aujourd'hui près de Melbourne en Australie.

VICTIMES. SURVIVANTS. RAVISSEURS. CRIMINELS. VOUS SEREZ TOUT CELA A LA FOIS. Le téléphone sonne. Un inconnu a kidnappé votre enfant. Pour qu'il soit libéré, vous devez enlever l'enfant de quelqu'un d'autre. Votre enfant sera relâché quand les parents de votre victime auront à leur tour enlevé un enfant. Si un chaînon manque : votre enfant sera tué. VOUS FAITES DESORMAIS PARTIE DE LA CHAINE. VOUS N'ETES PAS LES PREMIERS. VOUS NE SEREZ CERTAINEMENT PAS LES DERNIERS. " C'est rien de moins que Les Dents de la mer pour les parents. " Don Winslow

La ligne bleueL'émeute revêt une beauté particulière à présent. Arcs de flammes au-dessus des feux d'essence, sous le croissant de lune. Balises pourpres de paraboles mystiques. Phosphorescence des canons de fusils à balles en caoutchouc. Au loin, une clameur, comme venue d'un navire torpillé où les hommes seraient restés prisonniers des cales. Trombe écarlate, sifflements mouillés des cocktails Molotov au contact de surfaces solides. Et partout, les hélicos, et leurs projecteurs qui se cherchent et se trouvent, tels des amants dans le ciel de l'au-delà.Scène vue à travers l'objectif trouble de la pluie sur Belfast.Depuis Knockagh Mountain, j'observe avec les autres, à proximité de la Land Rover. Personne ne parle. Les mots sont inappropriés. Pour ce tableau, il faut un Picasso, pas un poète.Policiers et émeutiers forment deux fronts irréguliers, répartis sur une dizaine de rues, dont les extrémités sont tour à tour illuminées par les flashs des reporters et les projectiles enflammés, bouteilles de lait remplies d'essence, qui tombent en roulé-boulé sur le no man's land, telles des offrandes votives à la divinité des courbes.De temps à autre, un camp donne la charge. Les deux lignes de front se touchent alors brièvement puis se découplent, pour revenir à leur position initiale.Il règne une puanteur de société civilisée: poudre noire, cordite, mèches à retardement, kérosène.Ça touche à la perfection.C'est Giselle.Le Lac des cygnes.Et pourtant...Pourtant, on a le sentiment d'avoir vu mieux.En fait, on a vu mieux pas plus tard que la semaine précédente quand, dans le bâtiment hospitalier de la prison de Maze, Bobby Sands, un commandant de l'IRA, a définitivement passé l'arme à gauche.Bobby était un gars du coin, il venait de Newtownabbey. C'était un pilier du mouvement, comme il était d'un milieu mixte catholique-protestant et qu'il n'avait jamais tué personne. Et un barbu, un bon Jésus, ce qui ne gâchait rien.Bobby Sands était le maitreya, le maître universel, le martyr qui allait racheter l'humanité par ses souffrances.Lorsqu'il est mort, au soixante-sixième jour de sa grève de la faim, les quartiers catholiques de la ville se sont soulevés, poussés par la rage et la frustration.Mais il y avait une semaine de cela et Frankie Hughes, second gréviste de la faim à avoir succombé, n'avait aucun des atouts de Bobby. Personne ne pensait que c'était Jésus. Frankie aimait tuer et il faisait ça très bien. Frankie ne pleurait pas sur les enfants morts. Pas même devant les caméras.Et les émeutes à l'occasion de son décès donnaient l'impression d'être quelque peu... orchestrées.

Sean Duffy sait que le crime parfait n'existe pas. Toutefois, un torse à l'abandon dans une valise n'est pas loin de l'évoquer. Il suffifi t souvent d'un indice infifi me pour faire basculer une enquête? Un tatouage.Sean Duffy, remis de tentat qu'il a essuyé dans sa dernière affaire, n'a plus qu'à suivre le fifi l rouge, la trace de sang ? si ténue soit-elle ? qui lie toujours un orps à son meurtrier. Des rues sous haute tension de Belfast à la lande irlandaise, Duffy ne laisse aucune piste au hasard et ne se départit jamais de son sens de l'humour, même dans les moments de plus grand doute...