La chaîne

Carrickfergus, près de Belfast, septembre 1983, en plein conflit nord-irlandais. L'inspecteur Sean Duffy, l'un des rares catholiques au sein du RUC, la police royale d'Ulster, est radié sur la base de fausses accusations. Au même moment, Dermot McCann, un habile poseur de bombes et ancien camarade de classe de Duffy, s'évade de prison et devient la cible principale des services de renseignement britanniques. Le MI5 extirpe Duffy de sa retraite alcoolisée afin que ce dernier les aide à traquer McCann. Mais pour obtenir des informations sur la cachette du fugitif, l'ex-inspecteur doit d'abord résoudre un meurtre en chambre close. Sa quête va finalement le conduire à Brighton où se trame une tentative d'assassinat sur le Premier Ministre Britannique, Margaret Thatcher.

Le Fils de la Mort s'ouvre sur une émeute entre hooligans anglais et irlandais à l'issue d'un match de football en Espagne. En vacances sur place, Michael Forsythe, un ancien malfrat retourné par le FBI ayant permis l'arrestation d'un gang de mafieux bostoniens, est arrêté en marge de ces violences. Alors qu'il risque une lourde peine de prison, une agente des services secrets britanniques du MI6 lui propose un marché qu'il ne peut refuser s'il veut retrouver un jour la liberté. Nous sommes en 1997 et l'IRA est sur le point d'annoncer un cessez-le-feu avec les forces armées britanniques. Le MI6 soupçonne certaines cellules dormantes établies aux Etats-Unis de refuser cet état de fait et de lancer une campagne terroriste sur le sol américain. La mission de Michael est simple: infiltrer les "Fils de Cuchulainn", un groupe de vieux Irlandais en exil basé dans les environs de Boston. Tout semble se passer pour le mieux jusqu'à ce que Michael tombe amoureux de la fille de Gerry McCaghan, le leader du groupe... Un rythme endiablé, des dialogues qui mettent dans le mille, un humour brillant, l'un des héros les plus mémorables de toute la littérature noire: le nouveau roman d'Adrian McKinty confirme sa réputation d'étoile montante du roman noir américain. Biographie: Adrian McKinty a grandi dans sa ville natale de Carrickfergus, en Irlande du Nord. Après avoir fait des études de sciences politiques à l'université d'Oxford et échoué à faire carrière dans le droit, il a émigré aux États-Unis au début des années 1990. Il vit aujourd'hui à Denver, dans le Colorado. Quand il n'écrit pas des romans noirs, il joue au rugby, prend des cuites et instruit à mi-temps la jeunesse du pays. Le Fils de la Mort est son deuxième roman à paraître dans la Série Noire, après Le Fleuve Caché.

Tous ceux qui ont croisé son chemin vous le diront: Michael Forsythe est increvable. Mais cela ne semble malheureusement pas décourager les mauvaises volontés de ses poursuivants qui veulent lui faire la peau depuis qu'il a témoigné une dizaine d'années plus tôt contre la mafia irlandaise de Boston. Caché par le FBI dans le cadre du programme de protection des témoins, Michael vit sous une fausse identité dans la ville de Lima, au Pérou. Mais Bridget Callaghan, dont il a abattu le fiancé douze ans plus tôt et qui a repris les rênes de la mafia de Boston, a réussi à retrouver sa trace. Aussi, quand ses tueurs tendent le téléphone à Michael pour qu'il lui parle, croit-il qu'elle souhaite simplement le narguer? En réalité, plongée dans le désespoir par la disparition de sa fille, Bridget veut donner à Michael une occasion de se racheter. Tout ce qu'il a à faire, c'est rentrer en Irlande et retrouver sa gosse, qui vient de se faire kidnapper. S'il la sauve, il pourra vivre. Il ne lui reste plus que 24 heures chrono...

La ligne bleueL'émeute revêt une beauté particulière à présent. Arcs de flammes au-dessus des feux d'essence, sous le croissant de lune. Balises pourpres de paraboles mystiques. Phosphorescence des canons de fusils à balles en caoutchouc. Au loin, une clameur, comme venue d'un navire torpillé où les hommes seraient restés prisonniers des cales. Trombe écarlate, sifflements mouillés des cocktails Molotov au contact de surfaces solides. Et partout, les hélicos, et leurs projecteurs qui se cherchent et se trouvent, tels des amants dans le ciel de l'au-delà.Scène vue à travers l'objectif trouble de la pluie sur Belfast.Depuis Knockagh Mountain, j'observe avec les autres, à proximité de la Land Rover. Personne ne parle. Les mots sont inappropriés. Pour ce tableau, il faut un Picasso, pas un poète.Policiers et émeutiers forment deux fronts irréguliers, répartis sur une dizaine de rues, dont les extrémités sont tour à tour illuminées par les flashs des reporters et les projectiles enflammés, bouteilles de lait remplies d'essence, qui tombent en roulé-boulé sur le no man's land, telles des offrandes votives à la divinité des courbes.De temps à autre, un camp donne la charge. Les deux lignes de front se touchent alors brièvement puis se découplent, pour revenir à leur position initiale.Il règne une puanteur de société civilisée: poudre noire, cordite, mèches à retardement, kérosène.Ça touche à la perfection.C'est Giselle.Le Lac des cygnes.Et pourtant...Pourtant, on a le sentiment d'avoir vu mieux.En fait, on a vu mieux pas plus tard que la semaine précédente quand, dans le bâtiment hospitalier de la prison de Maze, Bobby Sands, un commandant de l'IRA, a définitivement passé l'arme à gauche.Bobby était un gars du coin, il venait de Newtownabbey. C'était un pilier du mouvement, comme il était d'un milieu mixte catholique-protestant et qu'il n'avait jamais tué personne. Et un barbu, un bon Jésus, ce qui ne gâchait rien.Bobby Sands était le maitreya, le maître universel, le martyr qui allait racheter l'humanité par ses souffrances.Lorsqu'il est mort, au soixante-sixième jour de sa grève de la faim, les quartiers catholiques de la ville se sont soulevés, poussés par la rage et la frustration.Mais il y avait une semaine de cela et Frankie Hughes, second gréviste de la faim à avoir succombé, n'avait aucun des atouts de Bobby. Personne ne pensait que c'était Jésus. Frankie aimait tuer et il faisait ça très bien. Frankie ne pleurait pas sur les enfants morts. Pas même devant les caméras.Et les émeutes à l'occasion de son décès donnaient l'impression d'être quelque peu... orchestrées.