Impasse de l'espoir

Ça semble presque incroyable aujourd'hui, avec le recul, à la lumière d'une demi-vie. Même, j'en reviens pas d'avoir versé dans ce cirque, et pas seul. Foule se pressait aux portes, des grosses noires, au 33 de la rue Venézy. S'acquitter de l'octroi n'était pourtant pas chose facile. Eh bien quand même, à chaque rentrée la masse s'agrégeait aux gonds, agglutinée mouche à miel, au 33, rue Venézy, chez les jésuites.
Les classiques en grand uniforme, chandail bleu marine, culotte grise flanelle, se mélangeaient aux modernes bigarrés. Je portais, moi, les coudes rapiécés. On m'en savait gré. Un asticot en suspens s'agitait toujours d'un bon mot, à mon encontre. C'était facile, devant les portes, avant qu'elles ne s'ouvrent. Et puis là, soudain, elles basculaient. Les mioches se ruaient dans l'antre de Moloch avec une espèce de joie avide, comme s'ils avaient quelque chose à prouver, que leur éducation n'était pas déjà décidée et toute leur vie avec...