Fondation Paradis

A la suite d'un curieux appel nocturne, Annika Bengtzon, secrétaire de rédaction dans un grand quotidien de Stockholm, se lance dans une enquête dont elle ne mesure pas immédiatement les risques. Car la Fondation Paradis, association officiellement vouée à la protection des personnes menacées, est en fait un écran derrière lequel se cachent des activités plus que douteuses. Entre les nombreux trafics de la mafia yougoslave en Suède, la carence des services publics et diverses escroqueries fiscales, Annika va être confrontée aux blessures d'une société qui bat de l'aile. Et si la responsabilité individuelle s'abritait depuis trop longtemps derrière la responsabilité collective ? Toutes celles qui connaissent la difficulté de lutter seule dans un monde livré à la violence et à la corruption seront touchées par Annika, jeune femme indépendante et déterminée.

Annika Bengtzon rêve de devenir journaliste. Elle a trouvé un poste de stagiaire à La Presse du soir, quotidien suédois à sensation, où elle est chargée de répondre aux appels de la Hot Line. Un jour, un anonyme lui livre un scoop : le corps nu d'une jeune fille a été découvert dans un cimetière de Stockholm. Elle a visiblement été étranglée. C'est le meurtre de l'été ! Annika convainc le rédacteur en chef de la mettre sur le coup. La victime, une jeune femme de 19 ans, s'appelait Josefin et travaillait au Studio Sex, une boîte de nuit porno. Contre toute attente, l'enquête d'Annika la conduit jusqu'à un ministre. Comment s'est-il retrouvé impliqué dans cette affaire sulfureuse ? Quels secrets cache-t-il ? Pour réaliser son rêve, Annika va devoir le découvrir. Mais à quel prix ?

Extrait JEUDI 10 DÉCEMBRE LA JOURNÉE NOBEL La femme - celle qu'on appelait «le Chaton» - sentit le poids de l'arme qui se balançait sous son aisselle droite. Elle jeta sa cigarette par terre, leva sa robe et écrasa soigneusement le mégot avec la semelle de son escarpin. Essaye un peu de trouver de l'ADN là-dessus. La fête du Nobel battait son plein dans les salles de banquet de l'Hôtel de Ville depuis maintenant trois heures et trente-neuf minutes. Le bal venait de commencer, elle percevait les notes de musique dans le froid de la rue. The target avait quitté sa table dans le hall Bleu et était en train de gravir l'escalier menant à la salle Dorée. Le SMS qu'elle venait de recevoir lui avait indiqué la position de sa cible, avec une précision exemplaire au vu des circonstances. Elle soupira et, constatant sa propre irritation, se donna une gifle mentale. C'était un boulot qui nécessitait de la concentration, pas de place pour les rêveries sur un changement de carrière ou autres questions existentielles : il s'agissait simplement de remplir son contrat, merde ! Elle se força à se concentrer sur la suite, sur le chemin mémorisé qu'elle n'avait cessé de tracer dans sa tête, jusqu'à ce que, s'ennuyant à mourir, elle ait été sûre que la mission serait un succès. C'était la raison pour laquelle elle avançait à présent à petits pas mesurés - un, deux, trois -, le sel et le gravier crissant sous la fine semelle de ses escarpins. La température avait chuté en dessous de zéro et formé des plaques de glace sur le sol, un scénario qu'elle avait espéré, mais sans garantie. Le froid la forçait à marcher courbée et pâle, lui piquant les yeux jusqu'aux larmes. Parfait, autant qu'ils soient rouges. Les policiers en uniforme et en veste jaune se tenaient là où ils devaient être, deux de chaque côté de la voûte qui formait l'entrée principale de l'hôtel de ville de Stockholm. Elle calibra sa force intérieure. Elle arriva à son premier poste. Son portable dans une main, elle était pâle, magnifique et gelée. Tadadam : que le spectacle commence ! Elle avança sous la voûte en même temps qu'un groupe de joyeux convives approchait en sens inverse. Les voix du groupe tintaient dans l'air froid où résonnaient leurs rires satisfaits. L'éclairage indirect de la façade jetait des ombres sur leurs visages enjoués et leurs coiffures impeccables. Elle baissa le regard et arriva près du premier policier, au moment même où l'un des messieurs hilares appelait un taxi en hurlant à pleins poumons. Quand le flic eut l'air de vouloir lui adresser la parole, elle jeta les bras en avant et fit semblant de glisser. Le policier réagit instinctivement : en bon gentleman, il rattrapa son bras (son beau bras pâle et glacé), elle marmonna timidement quelque chose dans un anglais incompréhensible, retira sa main froide et s'avança vers l'entrée principale. Trente-trois pas ajustés. C'est tellement simple, putain ! pensa-t-elle. Je vaux bien mieux que ça. Des limousines aux fenêtres teintées remplissaient la cour des Citoyens pavée de pierres. Du coin de l'oeil, elle remarqua quelques agents de sécurité. Les gens affluaient vers l'extérieur du bâtiment, leurs haleines alcoolisées formaient des cônes de fumée et la lumière des torches donnait à leurs traits des ombres grotesques. Plus loin, derrière les voitures et le jardin, les eaux noires du lac Mälar scintillaient.

Journaliste, Liza Markhund est l'auteur de plusieurs best-sellers internationaux dont Studio Sex (2000) et Dead Line (2002). Né à New York en 1947, James Patterson publie son premier roman en 1976. La même année, il obtient l?Edgar Award du roman policier. Il est aujourd?hui l?auteur de plus de trente best-sellers traduits dans le monde entier. Plusieurs de ses thrillers ont été adaptés à l?écran.