Wicca Tome 3

Julie et Richard héritent d'une grande propriété mais, sur son lit de mort, leur père a été formel: « Rampling Gate » est hantée, elle doit être détruite pierre par pierre. Pourtant, après l'avoir visitée, les jeunes gens tombent sous le charme de la vieille demeure. Ils ne peuvent se résoudre à exécuter l'ordre de leur père, d'autant plus que les villageois y sont, eux-aussi, très attachés. Ils s'y installent. Quelque temps plus tard, un rêve étrange tire la jeune fille de son sommeil. Elle descend dans leur salon et se retrouve face au Maître de Rampling Gate. Dans ce recueil, 9 nouvelles, dont un inédit de la maîtresse du fantastique: Anne Rice.

Endormie depuis plus de 60 ans, Rosalinda Fitzroy est réveillée par le baiser du Prince Charmant. Une vraie Belle au bois dormant... Enfin pas tout à fait. Elle ne s'est piqué le doigt à aucune épine. Bren, le garçon qui l'a tirée de son sommeil artificiel, pourrait être son petit-fils. Et surtout, le temps ne s'est pas suspendu autour d'elle. Tout a changé. Ses parents sont morts. Des épidémies ont décimé les trois quarts de l'humanité. Comment apprendre à vivre dans ce monde nouveau et menaçant lorsque le danger vous guette à chaque coin de rue et que vous n'en connaissez plus aucune règle...

Jonathan Harker, jeune notaire est envoyé en Transylvanie pour rencontrer un client, le comte Dracula. L'homme qu'il découvre est une créature démoniaque, un mort-vivant qui se nourrit du sang de ses victimes...

Dans deux ou trois heures tout au plus, ce garçon sera mort.Raide comme une batte. Vidé ou presque de son sang, écrasé comme un insecte sur le carrelage immaculé de la cuisine familiale. Petit cafard renvoyé au paradis des parasites. Sa mère glapira de détresse. Le chien aboiera son effroi. On appellera le médecin, les voisins, et bientôt les flics. Mais tout ce beau monde sera aussi impuissant que vous et moi. Un enfant de dix ans aura quitté ce monde. D'un coup de vent sec. Pfut.Regardez-le, pourtant, sortir du stade, le sourire aux lèvres, bras dessus bras dessous avec son grand frère. C'est ce dernier qui lui a offert sa boisson multivitaminée, celle qu'on ne boit que les jours dé match. Celle qu'ils achètent au petit stand ambulant qui stationne toujours à la porte B, pile en face de la grande statue de bronze qui glorifie les héros de Fenway Parle. «Team Mates», dit la plaque. Les copains de l'équipe. Il lui a confié la monnaie nécessaire et l'a laissé s'approcher seul de la buvette, comme un grand.Aussi loin qu'ils s'en souviennent tous les deux, et leur père et leur grand-père avant eux, cette roulotte a été là. Fidèle au rendez-vous. Déjà le jour du sacre historique de 2004, après quatre-vingt-six ans de disette, quand le petit n'était encore qu'un bébé hissé sur les épaules de son papa. Les jours de triomphe comme ceux, hélas plus nombreux, des cuisantes défaites.Le gamin aux reflets roux sirote son jus frais et acidulé, ballotté par la foule qui se rue hors de l'arène. Ça lui fait tant de bien. L'automne a pris un peu de retard, cette année. Il faisait si chaud dans l'enceinte bourrée à craquer.- T'en veux...Il tend l'emballage cartonné à son aîné.- Non, merci... Après, j'aurai trop envie de pisser dans le métro.De Fenway jusqu'à South Boston, ils en ont pour une petite heure de transport, compressés entre des brochettes de supporters, dans les vieux wagons surélevés de la ligne D. Pas les plus confortables du réseau, loin de là, mais dont le bringuebalement familier leur est si doux, promesse des joies à venir dans un sens, souvenir des émotions passées dans l'autre.Quand ils passent les portillons de la station, entièrement habillée aux couleurs des Red Sox, le petit est pris d'une sorte de hoquet. Comme un haut-le-coeur soudain.- Ça va pas? s'inquiète le plus grand.- Si... Je crois juste que j'avale trop vite. Ça me gonfle le ventre.- Vas-y mollo.- Oui, mais j'ai tellement soif!Alors il continue de boire. Il tire sur la paille avec avidité, jusqu'à produire ce drôle de petit gargouillis au fond de la boîte qui signale qu'il est arrivé à la dernière goutte. À mesure que le métro progresse, ce bruit et les autres - crissements sur les rails, claquements des portes automatiques, beuglements des passagers enivrés par la victoire - se fondent dans un même bourdonnement continu. Un grondement qui emplit peu à peu tout l'espace.- J'entends plus rien, se plaint le petit.- Quoi...- Mes oreilles...Il les désigne d'un geste affolé.