Journal de guerre. suivi de Journal du métèque

Résumé : En Provence, dans les années 1930, des travailleurs venus des quatre coins du monde s'exténuent dans les mines d'argent et de plomb. Ils sont allemands fuyant le Führer, russes en délicatesse avec Staline, espagnols, italiens, mais aussi arméniens, turcs, polonais, lithuaniens, arabes. Le quartier de baraquements où on les parque est vite baptisé "l'Ile de Java" . La vie n'y est pas rose mais on ne s'ennuie pas. L'alcool encourage les élans philosophiques, les putains ont le coeur généreux et les rires défient le tragique. La langue truculente et inventive des Javanais enthousiasma Trotski et fit comparer son auteur qui n'écrivait le français que depuis dix ans à peine à Villon, à Rabelais, à Céline...

Les lecteurs et la presse viennent de redécouvrir l'oeuvre de Jean Malaquais (né, Jan Malacki, juif et polonais, en 1908 - toujours bien vivant à ce jour). Les Javanais (prix Renaudot 1939), roman cabochard d'une inventivité de langue parfaitement sidérante, souleva l'enthousiasme de Trotski et de Gide et fit comparer son auteur à Villon, Rabelais, Céline... alors qu'il n'écrivait le français que depuis dix ans à peine. Chronique d'un coin de Provence avant la guerre. Non point la Provence de Pagnol, mais celle des mines de l'arrière-pays où bosse au noir un fameux contingent de métèques... Drôle d'époque, dont les contradictions rejoignent bizarrement les nôtres. Et drôle de bouquin, sur lequel le temps semble ne pas avoir de prise.

Résumé : Jean Malaquais travailla jusqu'à sa mort en 1998 à la révision du texte de ce roman publié en 1947 dans l'indifférence totale - et que ses admirateurs considèrent clairement comme son plus grand livre. Norman Mailer, dans sa préface, insiste sur les raisons du malentendu : Malaquais s'est toujours arrangé pour avoir un demi-siècle d'avance sur la sensibilité de son temps. Conclusion : il est peut-être temps de le lire. Nous sommes à Marseille au début des années 40. Sale époque. Le grand port du mirage colonial, où naguère encore le Marius de Pagnol rêvait de brûlantes évasions, est devenu cette nasse où sont allés se prendre tous les indésirables pourchassés par Vichy, chacun d'eux rêvant de s'embarquer vers une improbable Amérique. Autour grouille la foule ordinaire des ports : marins en rade, flics en civil, mouchards avec qui l'on trinque au zinc sans méfiance. Et derrière ce petit monde qui se marche un peu sur les pieds, les tireurs de ficelles habituels : fonctionnaires en peine d'avancement, ambitieux de tout poil profitant de l'époque pour frayer d'audacieux raccourcis en eau trouble, délateurs à grande échelle ou à la petite semaine. En cherchant bien on trouve même dans les coins quelques héros, des vrais (pas beaucoup). Malaquais, sans rien perdre de sa verve mais en la jouant sur le registre grave, décide de prendre cette fourmillante matière à bras-le-corps, anges et salopards dans la même étreinte. Et c'est une humaine - trop humaine - comédie qu'il brosse là, avec férocité et pourtant compassion. Il ne juge pas, ou si peu, cherche surtout à comprendre, quitte à se glisser dans la peau du lâche, de tous ces " braves gens " qui furent complices d'un grand crime, le plus grand peut-être, et qui ont cru pouvoir s'en tirer ensuite en disant : " On ne savait pas. " On nous suggère aujourd'hui qu'il faut oublier tout ça, tourner la page. N'obtempéreront que ceux qui ont le secret désir d'amputer leur âme. Relisons plutôt Malaquais : il sait nous raconter des histoires qui ne sont rien d'autre que l'Histoire, quand elle ne ment pas. Car ce livre est d'abord une formidable brassée d'histoires follement emmêlées - où le lecteur est convié à chercher la sienne.