Kill Jekyll

Résumé : Corinne Lovera Vitali a composé ce livre sur près de vingt ans. Il semble pourtant avoir été écrit comme il se lit, dans une forme d'urgence. Pas celle de la précipitation mais celle de la nécessité intérieure, sous le flux tendu du va-et-vient dans le temps devenu "suspendu" le long de dix-neuf chapitres d'une écriture fluide comme la vie. Comme une photographie, ce livre nous saisit. Il nous dit ce qui a lieu et que peut-être nous ignorons, la disparition de sa famille, la mort de son enfant, une vie commune que l'auteur est "la seule à prolonger". Mais il exhume surtout tout ce qui nous relie, et nous relie aussi à ceux qui ne sont plus. Il nous accompagne là où certains livres, rares, peuvent nous obliger à nous enfoncer. Il nous fait rencontrer des êtres, qu'ils soient vivants ou morts, nous donnant ainsi l'occasion unique d'éprouver l'épaisseur du temps et la volupté de l'instant, l'éternel dans l'éphémère. Ce qu'il faut pourrait être une tombe, c'est un souffle. C'était il y a pas si longtemps aussi je ne peux pas dire Il était une fois, je ne peux pas dire C'est un conte mon chéri, je ne peux pas dire On dit que, je ne peux pas croire que ça a passé si vite que même moi maintenant je pourrais ne pas croire que ça a existé (...) comme quand on regarde une photographie des vieux quand ils étaient jeunes et que c'était leur vraie vie tandis qu'on n'existait pas soi.

Coupe-le réinvente à sa manière singulière la poésie épique. Il narre par une suite discontinue de versets non ponctués les aventures d'un Je contemporain à la conquête de lui-même. La voie qui y mène est celle des traumas amoureux et sexuels. Rien de lyrique cependant dans ce texte. Car c'est par le sexe et l'amour que s'exerce ici la domination. Chaque chant est l'exposition d'une forme de cette domination et des efforts non toujours conscients du Je pour la contourner ou la vaincre. La forme est de répétition litanique de blocs textuels sans ponctuation. L'ensemble forme un récit discontinu dont les péripéties dissimulent l'enjeu véritable : l'évolution progressive du rapport à soi du Je-Sujet. Peu à peu, de manière discontinue, par sauts successifs qui ne vont pas sans quelques régressions, l'écriture du Je, et donc le Je lui-même, change. Il devient le sujet de ses actions et de ses phrases. L'histoire que Coupe-le raconte est celle d'une écriture autant que de son personnage.

Sujet: Lise a 16 ans. Elle se retrouve sur un lit d'hôpital avec une jambe cassée, l'occasion pour elle de se remettre en question, de fouiller dans "le bazar" qu'elle a dans la tête: ses émotions, ses angoisses, ses souvenirs d'enfance avec sa mère disparue... Avec des vieilles photos, des chansons, elle essaie de reconstruire le puzzle de sa vie passée. Commentaire: Lise est à l'âge des questions que tous les adolescents se posent à un moment ou à un autre: confrontée au deuil après le décès de sa mère, à sa difficulté à communiquer avec son père, aux relations d'amitié avec sa meilleure amie, les mots se bousculent dans sa tête et elle cherche désespérément des réponses à toutes les contradictions qui l'habitent. Entre monologue et récit, l'auteur écrit à l'intuition, les mots se succèdent et coulent dans des phrases très longues, style qui peut rebuter certains lecteurs. Un livre intéressant par les thèmes abordés où certains adolescents se retrouveront.

Elles sont douze. Douze voix qui se succèdent sans lien apparent sinon la puissance de leur parole, qui nous plongent immédiatement dans des intériorités aussi diverses que bavardes. Rien d'autre ne sera donné au lecteur que ces voix, aucun récit surplombant, aucune contextualisation narrative. Il devra tout extraire patiemment de leur flot répété. Jusqu'au moment où l'on retrouve la première voix et que s'ouvre l'espace de leur coexistence possible. On comprend alors qu'elles vivent ensemble quelque part - un asile ? une prison ? impossible de savoir - que de multiples choses les lient que le lecteur découvre peu à peu. On comprend que leurs paroles ne vise rien d'autre que la liberté : sortir de la prison, de l'asile de fous du langage, sortir à la fois de son carcan et de la spirale verbale que ce carcan même entretient en eux. En sortir non pour se taire à leur tour, se reposer de leur parole dans un silence mérité, mais pour que cette spirale verbale devienne dialogue, rencontre un autre véritable. Qu'est-ce qu'un être ? qu'est-ce qu'un quelqu'un parmi tout le monde ? d'où vient-il ? comment en vient-il à s'agréger autour du quelque chose qui l'ancre dans son propre ici et maintenant ? Par-delà la solitude apparente de ses voix, "tout le monde quelque chose" parvient à dessiner l'horizon d'un nous.