Alice aux petites balles perdues

J'attrapais chacun des mots d'Alice au vol. Pas un n'est retombé sur le sol. Ce qui est normal. Ses mots sont des oiseaux étranges. Et normalement, les oiseaux ne papillonnent pas. Elle attend tellement de la vie, Alice, elle cherche tellement des réponses, Alice... Pas seulement l'amour. Ce serait trop simple. L'adolescente comme la femme, et peut-être la petite fille qui sommeille en elles deux, réfléchissent de concert sur la mystique de la vie. Elles font un voyage, dans la petite couronne de leur existence tout d'abord, puis dans sa grande couronne ensuite. Dans un train, l'amour ; devant un écran, la mort ; dans une chambre d'hôtel, la révélation qui fait que la jeune fille laisse place à la femme. C'est quoi, cette arme, Alice ? Que fait-elle entre tes mains ? Quel est ce pari stupide que tu fais, à une contre six ? II y aura des balles perdues, Alice, avant que le début des réponses à tes questions n'effleure tes oreilles. Bang ! Bang !