Quatre uppercuts

Comment ne pas aimer Jade ? Depuis que la petite siamoise a fait irruption chez lui, le narrateur est chaque jour plus conquis, sa présence lui est devenue indispensable, comme leurs jeux, leurs dialogues et leurs fausses disputes. Mais la nature recèle sa part de cruauté, aussi la chatte et son maître (qui est aussi son valet) vont ensemble traverser une série d'épreuves. À la fois héroïne et muse du livre, Jade nous guide dans sa vie tourmentée de jeune chatte, dans le milieu clos des amoureux de siamois Thaï, avec en toile de fond une société en crise, en pleine mutation. Avec elle surgit un autre rapport au monde, où les frontières entre l'homme et l'animal sont étrangement poreuses, un monde où se tissent des liens mystérieux donnant naissance à une passion fusionnelle faite d'un perpétuel réenchantement. Dans les yeux de Jade est un roman d'amour que seul un écrivain au regard d'ethnologue et au style acéré pouvait célébrer. Patrice Lelorain (Quatre uppercuts, prix de la nouvelle de l'Académie française 2008, Revenants, 2011) est de ces conteurs qui marient le goût de la langue, l'humour et l'art du portrait.Notes Biographiques : Patrice Lelorain est écrivain et journaliste, il a publié des romans, chroniques et nouvelles dont Quatre uppercuts, Prix de la nouvelle de l'Académie française 2008 et Revenants, finaliste du prix de Flore 2011, aux éditions de la Table ronde.

Les siècles n'expirent pas avec exactitude. Souvent, leur agonie se prolonge bien après leur décès officiel. Ainsi, le XXe siècle s'est éteint le 11 septembre 2001. Ce mardi-là, comme des centaines de millions d'autres gens, j'ai échoué sur un écran de télévision et, des heures durant, je me suis perdu dans les images en boucle diffusées par les chaînes américaines... New York éventré, sabré par des avions kamikazes. New York en flammes, voilé d'un épais nuage anthracite. New York, symbole d'une nation qui nous a sauvés deux fois, a sculpté notre imaginaire, puis suscité nombre de rejets. New York comme un grand frère trop fort, poignardé sous nos yeux. La gorge sèche et les yeux humides, j'ai contemplé le désastre, choqué mais nullement surpris, tenaillé par la certitude que les barbus hideux qui vouent l'humanité à la nuit sont la réplique folle de nos mochetés présentes et anciennes, qu'ils sont nos créatures, une herbe infâme poussée dans notre part d'ombre.

Les génies rencontrent-ils leur art par hasard? Probablement pas. Mais les légendes exigent une accroche forte et celle de Muhammad Ali débute avec le vol de son vélo. Un beau vélo bariolé et chromé à 60 dollars, un Schwin, venu illuminer le Noël 1954 du jeune Cassius, alors âgé de douze ans. Furieux et affolé, il sillonne les rues de Louisville jusqu'à ce qu'un type l'oriente vers le Columbia Gym, où l'officier de police blanc Joe Martin occupe son temps libre à la formation de jeunes boxeurs. Cassius est fasciné par l'ambiance, l'odeur de la salle. Le génie vient de découvrir son art. Voilà pour la légende. Mais si fureur il y eut, il s'agissait sûrement d'une colère noire, agrémentée d'une frousse bleue de la réaction de son père, le peintre des enseignes publicitaires de Louisville, tant la vie de Clay-Ali est une histoire de couleurs, à dominante noire... Une biographie livrée tel un long corps à corps.