Les mains de ma mère

Dans ce nouveau recueil de nouvelles, on ne peut s'empêcher de sourire aux aventures du narrateur à la jambe cassée, au bras dans le plâtre, à la langue bien pendue, aux amours qui avancent coeur baissé dans le mur, aux rencontres inattendues. Ces petites histoires croisent la grande; sans elles elle ne serait que langue de bois et de vipère. On passe du coq à l'âne, du feuilleton Plus belle la vie au Livre de Job, de l'inconnu du cinquième étage à une vedette de cinéma, du sourire d'un enfant de sept ans à celui d'une dame âgée de plus d'un siècle, d'une cour de récréation à une chambre d'hôpital. On croise les yeux bouleversants d'un vagabond en fin de route et ceux d'un aristocrate en fin de lignée, on les écoute, on les voit, on les aime. Ils sont nos frères humains qui vivent écartelés entre leurs existences et leurs rêves, et qui laissent traîner derrières leurs vies des légendes à la gueule de bois. Même dans les situations les plus prosaïques, le poème intervient pour nous empêcher de tomber dans le trou de notre vie. Il suffit de regarder plus haut plus loin. Mais juste à temps, comme le danseur s'envole au lieu de trébucher.