FINANCER SON ACTIVITE - DU PRET BANCAIRE AU CROWDFUNDING

Le graff, qui colorise notre quotidien en maquillant nos espaces urbains, les bâtiments isolés de nos campagnes et les blockhaus de nos côtes, taquine davantage nos terminaisons nerveuses qu'il ne nous réconcilie avec cet art en cavale. Et pourtant les graffeurs qui dynamiteraient nos critères esthétiques poursuivent l'art pariétal qui nous a laissé de précieux témoignages à Gavrinis et à Lascaux par exemple. Dans des dizaines d'années ces graffs constitueront, à leur tour, les fresques un peu desquamées de notre époque. Graffures de nuit n'est pas un livre d'ethnologie, encore moins une compilation photographique de graffs de Brest, Quimper ou de Concarneau, mais un ouvrage qui porte un autre regard sur cet univers graphique où l'écriture poétique prend le relais de l'image, La photographe, Véronique Brod, privilégie le détail, la texture du support, les incidences du temps sur les graffs, leurs lignes et leurs couleurs sans cesse interpellées par la nature, donnant ainsi naissance à une troublante - analogie avec la peinture et la gravure contemporaines. Les textes poétiques ne commentent nullement ses images Ils invitent simplement à prolonger son regard singulier, permettant ainsi de côtoyer un ailleurs éloigné de la laideur qu'on attribue bien souvent aux graffs. Ce livre nous rappelle que la beauté sommeille dans -l'imprévu de la halte et surgit quand on prend le temps de regarder. -

La concision du titre de ce recueil traduit bien la démarche poétique de l'auteur qui est un travail de fouille et d'épure permanente, mais qui n'exclut nulle-ment les métaphores d'un lyrisme contenu. Deux parties composent cet ensemble de poèmes : l'une est consacrée au littoral de Quiberon à Ouessant, l'autre concerne le monde rural et ses douloureuses mutations. La mort rôde dans ces deux univers. Les paysages ont ici un goût d'exil que les mots essaient d'apprivoiser.

Présentation de l'éditeur Chaque jour alourdit sa douleur, aucune lettre ne vient faner ses larmes, dans le Détroit la mer froisse son attente, l'exil de son fils est une plaie, que ses prières ne cicatrisent pas, elle jalouse son bonheur là-bas, maudit son oubli, abandonnée à sa terre qui tourmente sa misère, elle ignore que la mer l'a flué, qu'il est quelque part fossoyé, dans la fièvre des vents, perdu à jamais dans l'exil de l'exil.