Noli me tangere : Ne me touche pas

Une très jeune femme poursuit une histoire vraie, celle de son propre vertige devant les gouffres de l'âmes entraînant le corps dans le jeu de l'obscène. Marie s'adresse tour à tour à trois hommes qui auraient pu la tuer, à force de l'entraîner dans la démesure de l'humiliation, de la violence infligée, pour le plaisir du corps, de leur corps d'homme réjoui par cette image de femme capable de souffrir sans fin. A présent, c'est elle qui fait souffrir ces hommes et qui les tue lentement. Marie L. a trente-quatre ans. Elle a déjà publié: "Confessée" (Climats, 1996 / La Musardine, 2001), "Petite mort" (Blanche, 1998), "Noli me tangere" (La Musardine, 2001), ainsi qu'un recueil d'autoportraits photographiques violents, "Bloody Marie" (Alixe, 2001) et deux livres de photographies et polaroïds avec Pierre Bourgeade ('L'Autre face, portraits de la face cachée de Paris', Arléa, 2000, et "No Love', Les Libraires entre les lignes', 2000). "

Marie, belle plante gabonaise, nous raconte sa vie à Paris où elle vient de débarquer. Certes, elle cherche du travail, mais elle n'oublie pas le plaisir. Et le plaisir qu'elle préfère, c'est celui des sens. Ce n'est pas compliqué, elle a tout le temps envie, et comprend mal qu'on ne partage pas ses désirs. Avec elle, pas de jaloux, elle aime tous les hommes, blancs ou noirs, cadres supérieurs ou manutentionnaires, messieurs d'âge mûr ou tendres jeunots. Elle est comme ça, Marie, nature ; avec elle, pas de temps morts : dans l'avion, dans le métro, dans le RER, dans le bus, au supermarché, au cinéma... elle emballe. Vous vous doutez bien qu'une fille aussi gourmande de vie n'aura aucun problème pour dénicher un job. Dans les sondages. Comment s'en étonner avec ses talents pour la... communication ! Sacré Marie !

Marie L. est très jeune quand elle écrit Confessée. Elle a vingt-cinq ans. Son écriture a la cruauté de la jeunesse. Marie écrit sans culture, elle écrit sans calcul. Le mal où elle est plongée, elle le rend dans l'écriture. Elle ne cherche pas à convaincre. Elle cherche encore moins à plaire. Par une sorte de miracle, qui ne dépend pas d'elle... qui est venu comme ça... comme lui sont venus, dans leur étrange pureté de lignes, son visage, son corps, elle trouve immédiatement une sorte de simplicité, de justesse, on est presque tenté de dire de " pureté " dans le récit qu'elle fait de l'obscène (par rapport à soi), de l'abject (par rapport aux autres). Elle n'essaie pas de se faire passer pour ce qu'elle n'est pas, en travestissant les faits qu'elle rapporte, comme le font tant de femmes, par exemple, dont l'expérience est grande mais le récit, volontairement ou non, insignifiant... ou, au contraire, pour en rajouter dans le pire, en se contentant de nous livrer quelque désolant " journal de bord "... Non... Elle parle de ce qu'elle a vécu... avec ses propres mots... comme elle l'a vécu... avec son propre corps ". Extrait de la préface de Pierre Bourgeade