Je n'ai l'air de rien... Mais je suis une franche coquine

Une très jeune femme poursuit une histoire vraie, celle de son propre vertige devant les gouffres de l'âmes entraînant le corps dans le jeu de l'obscène. Marie s'adresse tour à tour à trois hommes qui auraient pu la tuer, à force de l'entraîner dans la démesure de l'humiliation, de la violence infligée, pour le plaisir du corps, de leur corps d'homme réjoui par cette image de femme capable de souffrir sans fin. A présent, c'est elle qui fait souffrir ces hommes et qui les tue lentement. Marie L. a trente-quatre ans. Elle a déjà publié: "Confessée" (Climats, 1996 / La Musardine, 2001), "Petite mort" (Blanche, 1998), "Noli me tangere" (La Musardine, 2001), ainsi qu'un recueil d'autoportraits photographiques violents, "Bloody Marie" (Alixe, 2001) et deux livres de photographies et polaroïds avec Pierre Bourgeade ('L'Autre face, portraits de la face cachée de Paris', Arléa, 2000, et "No Love', Les Libraires entre les lignes', 2000). "

Résumé : Marie L. a fait entendre, dès son premier livre (Confessée, éditions Climats), une voix qu'on ne pourra pas oublier. Elle récidive aujourd'hui avec ce recueil de brefs textes haletants, qui ne sont pas récits de fiction, mais fragments de vie. Une très jeune femme est livrée à des hommes, soit contre son gré, soit en le recherchant. Pas de préambule, pas de suite : tout tient dans ces instants où la chair est saisie par les orifices qui s'y trouvent. Témoignage presque insoutenable. Mais Marie L. ne recherche pas le scandale. Elle veut simplement dire sa vérité. Elle exprime une réalité nue, où le sexe est un trou, l'homme une trace, la conscience une bête à l'affût, et où les mots ne sont plus que de frêles passerelles entre la vie et la mort.

Marie L. est très jeune quand elle écrit Confessée. Elle a vingt-cinq ans. Son écriture a la cruauté de la jeunesse. Marie écrit sans culture, elle écrit sans calcul. Le mal où elle est plongée, elle le rend dans l'écriture. Elle ne cherche pas à convaincre. Elle cherche encore moins à plaire. Par une sorte de miracle, qui ne dépend pas d'elle... qui est venu comme ça... comme lui sont venus, dans leur étrange pureté de lignes, son visage, son corps, elle trouve immédiatement une sorte de simplicité, de justesse, on est presque tenté de dire de " pureté " dans le récit qu'elle fait de l'obscène (par rapport à soi), de l'abject (par rapport aux autres). Elle n'essaie pas de se faire passer pour ce qu'elle n'est pas, en travestissant les faits qu'elle rapporte, comme le font tant de femmes, par exemple, dont l'expérience est grande mais le récit, volontairement ou non, insignifiant... ou, au contraire, pour en rajouter dans le pire, en se contentant de nous livrer quelque désolant " journal de bord "... Non... Elle parle de ce qu'elle a vécu... avec ses propres mots... comme elle l'a vécu... avec son propre corps ". Extrait de la préface de Pierre Bourgeade

Résumé : Ils disent qu'elle parle toujours d'elle. Moi. Je parle de moi. Moi. Je ne peux parler que de moi. Pourquoi dire les autres ? Les autres, je ne sais rien d'eux. Ils disent que la vie, c'est pas ça. Qu'il faut être dans l'action. Ne pas attendre. Quand je suis allongée sur un lit, un jour, deux, peut-être plus, - ils - les amants, ceux qu'on a autorisés à veiller plus longtemps, ceux qui pensent qu'il n'y a plus d'efforts à fournir, les sentiments acquis, le ventre ouvert, prêt à l'usage. Ils. Eux. Ne savent rien. Ne comprennent rien.