Quand ma vie devient cauchemar. Petits polars pour les amis

Geneviève publie ici son deuxième livre, après son témoignage sous forme épistolaire dans "Confidences à Lili" auto édité en 2019. Elle change complètement de style en narrant ici, une histoire librement inspirée de faits réels qui révèlent des effets collatéraux, dramatiques et inattendus de la seconde guerre mondiale. Antoinette et Ernest veulent plusieurs enfants, André sera leur fils aîné ils n'en doutent pas. La seconde guerre s'éternise. Marie, la soeur d'Ernest, et Henri son mari fuient Paris à vélo, pour rejoindre le Quercy. Une vraie épopée ! La famille les cache de leurs poursuivants. C'est ainsi qu'Antoinette, Ernest, André vont vivre sous le même toit qu'Henri et Marie. Si les deux jeunes hommes occupent leurs journées à l'extérieur, il n'en est rien pour les deux jeunes femmes. Après la naissance d'André, Antoinette a beaucoup souffert pourtant ce beau bébé profite bien, il fait la joie des siens, mais André sera un bébé victime innocente. Victime de qui ? Victime de quoi ?

Le livre de Jeanne Marusky est un roman initiatique mêlant la tradition classique du roman épistolaire, de l'autobiographie et de l'autofiction. Une jeune poétesse rencontre en Normandie une romancière âgée, célèbre et renommée. Elle décide de lui écrire des lettres et une sonate pour piano qui restent sans réponse malgré la demande de poursuivre leur écriture par l'écrivaine. Une relation imaginaire, en l'absence de l'autre, s'instaure alors, entre réalité et fiction

Toute une vie en poésie où le coeur et les autres sont les fondements - Vous n'aimez pas celui-ci, peu importe, passez au suivant, jusqu'à celui qui va chambouler vos sens, vous faire perdre pied et vous envoyer dans les rêves, dans mes rêves ou dans mes tourments."

Résumé : S'ouvrir les portes de l'univers en prose de Jean-Claude Tardif, c'est comme pencher ses mains jointes vers la fontaine pour les remplir de l'eau qui étanchera la soif. On s'est procuré ce livre, volontairement, on se prépare donc à en goûter les nouvelles qui le composent. Ce faiseur d'histoires est un poète, un poète réputé, qui plus est. Choisissez ce qui vous arrange. Jean-Claude Tardif est un humain qui écrit, un raconteur d'histoires, oui, quelqu'un qui met les mots à la tâche, en fait une langue, sa langue, qu'il travaille, jusque dans les recoins, où saute le silence, où attend le sens, où gémit l'émotion. C'est quelqu'un que le Verbe a choisi, tout autant que lui a choisi le Verbe comme mode de vie, quelqu'un qui a choisi de dire la vie, qui traque cette vie, là où d'autres aux yeux moins voyants l'ignorent, là où pourtant elle source, du bas de la terre au ballet des étoiles. Là où elle secoue le cours du sang, ou du " sans ", et, partant, les histoires chaotiques que provoque ce courant. Ces nouvelles sont utiles, nécessaires, parce qu'elles parlent de l'humain à d'autres humains. Un lecteur trop pressé passera à côté de cette profusion d'impressions. Une lecture n'est pas un sprint, sinon on n'aperçoit que l'emballage et on manque le cadeau. Un conteur avec une voix particulière, reconnaissable, amie... ils ne sont pas si nombreux dans ce monde de clones. Qui ose un objet d'écriture qui n'est pas sans risque. On ne cause pas du sang sans se tacher un peu les manchettes. Quant à la filiation, courir après, en chercher les traces, ressemble à partir sur le sentier vers Compostelle, sauf qu'il s'agit de faire la route à l'envers. Les liens du sang demeurent à jamais enfouis dans la cale d'une embarcation sans amarre, hormis leur souvenir que l'on cajole. L'amarre, on s'en est débarrassé trop tôt, tellement assuré dès l'enfance, dans son rêve, que le petit bateau sur lequel on s'éloigne affrontera sans difficulté les Quatrièmes Dérivants et qu'il ne se perdra pas dans le Triangle des Bermudes. Attrapez ce rêve échoué sur les rochers, vieille bouteille que les vagues ont talée de messages. Avec patience, déchiffrez en les mots. Une voix vous y parle, oui, celle que j'évoquais plus haut, attentive et particulière, qui augmente le plaisir, et pourquoi pas le bonheur, que seule peut offrir au lecteur la véritable littérature, celle qui a la politesse des grands. Celle qui sent l'humain, parmi ces humains ballotés par des destins tumultueux. Car ainsi vont la vie et les couleurs du sang, qui nous distinguent et nous rapprochent.