Punks

Après «Contrenarrations», la première oeuvre de John Keene, «Annotations» est à la fois un geste autobiographique, le portrait d'une ville (Saint-Louis, dans le Missouri), et une série d'improvisations proches du jazz qui agglomèrent images, sensations, références musicales et littéraires. Une des voix les plus puissantes et innovantes de la littérature afro-américaines d'aujourd'hui.

Ce doux bruissement entre les oreilles, tels des emballages de bonbon qui fondent vers le sol : les souvenirs." Poème après poème, John Keene nous entraîne à sa suite, de Boston à Los Angeles, et dissémine les coordonnées d'une carte alternative des États- Unis et de ses désirs. Jetant des ponts entre plusieurs époques et générations, il convoque une kyrielle de voix : des personnalités de l'histoire américaine comme des personnages appartenant à sa généalogie personnelle, amis ou amants. Il rend ainsi visible tout un univers, celui d'une Amérique queer, naviguant entre séduction, amour et deuil, où l'on devine à l'arrière-plan l'ombre inquiétante tendue par l'épidémie du sida. Tendre et brutal à la fois, "Punks" est un hymne aux amours noires et homosexuelles, à la force du désir, mais aussi à la puissance érotique de la langue.

Composé de treize récits très différents dans leur forme, "Contrenarrations" transporte le lecteur du Brésil colonial du XVIIe siècle au Paris de la Belle Epoque, en passant par l'Amérique de la guerre de sécession... John Keene met en scène des personnages, fictifs ou réels - on croise entre autres, le poète Langston Hughes, le penseurs W. E. B. Du Bois, le compositeur Bob Cole ou encore les Jim et Huckleberry Finn de Twain ? en restituant la force de ces destins individuels. La sorcellerie et bien d'autres formes de puissance humaine vibrent à travers ces textes qui revisitent l'histoire de l'esclavage des noirs et de leurs descendants. Par son audace formelle, son inventivité, son ambition autant que par la véritable puissance narrative qui l'anime, "Contrenarrations" s'impose comme l'?uvre majeure d'une nouvelle voix de la littérature afro-américaine.

La petite chapelle empestait les corps pas lavés, le whisky bon marché et les rêves enterrés depuis si longtemps qu'ils sentaient le pourri. "La mort, mes frères, n'est qu'une illusion", proclamait le petit bonhomme à brioche. Pour moi, la Mort était une brune aux jambes fuselées, avec un diamant grand comme un bouchon au quatrième doigt, enveloppée dans un vison de trois mille dollars, pas tout à fait assez ample cependant pour dissimuler trois petits trous sous un sein pigeonnant."