PUNKS

Première oeuvre de John Keene. Annotations est à la fois un geste autobiographique, le portrait d'une ville - Saint-Louis, dans le Missouri -, et une série d'improvisations proches du jazz, qui agglomèrent images, sensations. références musicales et littéraires, et sentences atteignant parfois un haut degré d'abstraction. Le livre relate l'enfance d'un garçon noir de la classe moyenne qui naît en 1965 - l'année des émeutes de Watts -, grandit dans un quartier du centre-ville, puis de la banlieue de Saint-Louis - gentrification oblige -, puis finit par entrer à Harvard. Ses préoccupations intellectuelles, son intérêt croissant pour la littérature et la poésie, le distinguent bientõt de ses camarades. L'énigme du corps et du désir, qu'il apprend peu à peu à déchiffrer, l'éloigne également d'une norme dont son cheminement singulier l'affranchit. Dans une prose dense, cadencée, souvent allusive, qui multiplie les échos et les registres de langue, John Keene signe un premier roman audacieux, qui préfigure par bien des aspects son oeuvre majeure, Contrenarrations.

Résumé : Composé de treize récits très différents dans leur forme, "Contrenarrations" transporte le lecteur du Brésil colonial du XVIIe siècle au Paris de la Belle Epoque, en passant par l'Amérique de la guerre de sécession... John Keene met en scène des personnages, fictifs ou réels - on croise entre autres, le poète Langston Hughes, le penseurs W. E. B. Du Bois, le compositeur  Bob Cole ou encore les Jim et Huckleberry Finn de Twain ? en restituant la force de ces destins individuels. La sorcellerie et bien d'autres formes de puissance humaine vibrent à travers ces textes qui revisitent l'histoire de l'esclavage des noirs et de leurs descendants. Par son audace formelle, son inventivité, son ambition autant que par la véritable puissance narrative qui l'anime, "Contrenarrations" s'impose comme l'?uvre majeure d'une nouvelle voix de la littérature afro-américaine.

La petite chapelle empestait les corps pas lavés, le whisky bon marché et les rêves enterrés depuis si longtemps qu'ils sentaient le pourri. "La mort, mes frères, n'est qu'une illusion", proclamait le petit bonhomme à brioche. Pour moi, la Mort était une brune aux jambes fuselées, avec un diamant grand comme un bouchon au quatrième doigt, enveloppée dans un vison de trois mille dollars, pas tout à fait assez ample cependant pour dissimuler trois petits trous sous un sein pigeonnant".