Le dernier Berlinois

Dans le brouillard d'un affreux cauchemar, une jeune femme se réveille en larmes, terrorisée. Pour capter les sensations fugitives qui l'assaillent, elle griffonne quelques mots sur une feuille de papier. Il est question d'un tigre, d'une bombe, de sang... Adar, vingt-sept ans, qui se partage entre son métier de photographe de presse et un mi-temps comme vendeuse dans une librairie, n'est cependant qu'une jeune Israélienne comme les autres. Alors pourquoi est-elle soudain obsédée par le terrible et mystérieux attentat qui vient d'avoir lieu au café Péléous et a fait trois morts? Petit à petit, prise dans une spirale qui l'entraîne au bord de la folie, Adar va se retrouver au coeur de l'intrigue.Autour de cette trame policière évoluent des personnages énigmatiques: un jeune homme amoureux, génial et incapable de vivre, un journaliste d'investigation cynique mais non moins amoureux, un gamin de douze ans qui ne rêve que des héroïques combats du Palmakh et finit par disparaître... Sur toutes ces destinées pèse l'ombre de l'Ecrivain, personnage sans nom, minable, peureux, incapable d'aimer mais jouissant néanmoins d'un grand succès public, auquel se heurte l'héroïne tout au long de sa quête.Tressé plutôt que narré, ce récit, malgré l'atmosphère déroutante dont il est imprégné, reste bien ancré dans la réalité. La manière dont Yoram Kaniuk joue avec le lecteur, sa façon de raconter sans donner aucun repère confèrent au roman un ton particulier, un captivant et inquiétant décalage avec le réalisme.Né en 1930 à Tel-Aviv, Yoram Kaniuk a participé à la guerre d'Indépendance de 1948. De 1951 à 1961, il a vécu à New York. Peintre, journaliste, il a commencé à publier des romans et des nouvelles en 1962. Ses oeuvres sont traduites dans quatorze langues. Il vit à Tel-Aviv.

Alors qu'il se trouve dans une chambre d'hôtel, à Stockholm, le narrateur (Yoram Kaniuk) apprend le décès de sa mère, à Tel-Aviv. Seul, loin de tout ce qui lui est cher, il décide néanmoins de ne pas rentrer chez lui pour l'enterrement. Et c'est dans la solitude de cette ville nordique qu'il va vivre la semaine de shiva (les sept jours de deuil imposés par la religion juive à tous les proches d'un disparu) au cours de laquelle il va laisser ses souvenirs ressurgir...Souvenirs d'une famille juive d'Israël, immigrée d'Allemagne dans les années vingt; souvenirs d'une mère aimée et haïe, insupportable et pathétique, dont la mort tire de la tombe Moshé, le père, un homme froid, intransigeant et digne. De Tel-Aviv aussi, la grande ville-mère, décrite en filigrane comme un amalgame de cultures, de coutumes, de façons de concevoir la foi religieuse ou de la nier. Ces souvenirs épars, évoqués sur le ton d'une ironie aigre et corrosive et avec une cruauté impitoyable, finissent par constituer un véritable témoignage de réalités israéliennes volontairement ignorées.Règlement de compte lucide, ce tableau-confession _ brossé avec une grande sobriété, dans une écriture dense et violente _ a la force de la douleur.Né en 1930 à Tel-Aviv, Yoram Kaniuk a participé à la guerre d'Indépendance de 1948. De 1951 à 1961, il a vécu à New York. Peintre, journaliste, il a commencé à publier des romans et des nouvelles en 1962. Ses oeuvres sont traduites dans quatorze langues. Il vit à Tel-Aviv. Déjà paru chez Fayard: Comme chiens et chats (1996).

Depuis le décès de sa femme Dina, Alex Tlallim vit replié sur lui-même. Le jour de son soixantième anniversaire, il émerge enfin et se rend, sous un prétexte professionnel, de Tel-Aviv à Hambourg, en passant par Berlin. Dans un restaurant, il rencontre par hasard une jeune Israélienne, Nily, qui le reconnaît alors que lui-même la voit pour la première fois. C'est le début d'une passion qui les conduira jusqu'aux limites d'eux-mêmes, dans une quête d'absolu destructrice comme l'on n'en connaît que lors du premier amour... ou du dernier. Maître de sa force et de sa sensualité envoûtante, Kaniuk touche ici à des thèmes essentiels : la peur de la mort, la recherche du père, la destruction de l'idéal- et cela, dans un souffle qui devient tornade et emporte tout sur son passage pour arriver à ce qui est, peut-être, un apaisement.

Au lendemain de la Seconde Guerre mondiale, des dizaines de milliers de juifs rescapés du Génocide, rejetés de toutes parts, s'entassèrent dans des bateaux de fortune et quittèrent l'Europe pour se diriger vers la seule terre qui semblait leur offrir un futur: la Palestine, sous mandat britannique et qui leur était officiellement interdite. Un jeune homme de vingt-sept ans originaire de Jérusalem, Yossi Harel, assuma la responsabilité de commander, avec une audace frôlant l'inconscience, quatre de ces bâtiments, parmi lesquels le tristement célèbre Exodus. Il organisa l'aménagement de ces véritables épaves, négocia l'acheminement des réfugiés qui devaient parfois traverser plusieurs frontières avant d'atteindre les ports de départ, supervisa les embarquements, veilla à maintenir le moral des passagers en dépit des conditions déplorables auxquelles ils étaient soumis, allant jusqu'à créer à bord des comités culturels et un orchestre - avec toujours le même dilemme: jusqu'à quel point s'opposer aux Britanniques pour ne pas risquer de transformer ces survivants en chair à canon? Yoram Kaniuk, auditeur privilégié de Yossi Harel, nous raconte l'histoire de cet homme hors du commun. Document exceptionnel dans la mesure où Yossi Harel, aujourd'hui âgé de quatre-vingts ans, n'avait jusqu'ici jamais accepté de se livrer, ce récit est aussi celui de ces hommes, de ces femmes, et surtout de ces enfants qui ont constitué l'"immigration parallèle ou clandestine" et dont l'épopée contribua à la fondation de l'Etat d'Israël.