Aborder la poésie

Les mots savent le monde. Il faut simplement apprendre à faire avec eux toutes les erreurs. On commence avec "demeure", et puis "maison" n'est pas si mal. Il y a la promenade, les groseilles ou le simple mur d'une ferme qui peut faire pivoter autour de lui la plaine, les heures, ou un grand conflit, comme pivote autour d'une voyelle la masse inattendue du langage. Il y a aussi le voisin dans le métro, regard tendu vers une exacte fenêtre allumée. Ce travail inépuisable, on peut l'appeler poésie. Et puis il faut de temps en temps conclure, c'est la page elle-même qui le réclame, dans un effet de boucle qui laisse à la fois seul et très dépendant de ceux qui liront : on peut appeler cela poème. Fini pour cet instant et cet espace. Il reste bien sûr des choses à dire, que le poème précédent avait débusquées : l'appel du poème suivant. Il y a aussi la poésie des autres, qu'on aime lire et réciter. Il y a la ville ou la forêt. Il y a - toujours aux prises avec la matière et l'histoire - le désir de poésie." Hédi Kaddour.

Au printemps 1922, des Américains d'Hollywood viennent tourner un film à Nahbès, une petite ville du Maghreb. Ce choc de modernité avive les conflits entre notables traditionnels, colons français et jeunes nationalistes épris d'indépendance. Raouf, Rania, Kathryn, Neil, Gabrielle, David, Ganthier et d'autres se trouvent alors pris dans les tourbillons d'un univers à plusieurs langues, plusieurs cultures, plusieurs pouvoirs. Certains d'entre eux font aussi le voyage vers Paris et Berlin, vers de vieux pays qui recommencent à se déchirer sous leurs yeux. Ils tentent tous d'inventer leur vie, s'adaptent ou se révoltent. Il leur arrive de s'aimer. De la Californie à l'Europe en passant par l'Afrique du Nord, Les Prépondérants nous entraînent dans la grande agitation des années 1920. Les mondes entrent en collision, les êtres s'affrontent, se désirent, se pourchassent, changent. L'écriture alerte et précise d'Hédi Kaddour serre au plus près ces vies et ces destins.

Il y a longtemps, j'ai découvert devant les images d'un livre de géologie que les pierres montaient des profondeurs de la terre, jusqu'à ce que le vent. la pluie, une main, un jour ou l'autre, s'en emparent. Il en va de même pour les notes de notre vie quotidienne. celles dont on voudrait faire des pierres écrites, notes de passant. notes de spectateur, de lecture. d'écriture, croquis, ricochets de conversation... Elles viennent toujours de plus loin qu'on ne croit.

C'est une histoire vraie, celle d'un homme de guerre et d'une femme seule. Elle s'est passée en Angleterre, au cours des années 1920. A l'époque, elle a fait cinq colonnes à la une dans la presse, puis elle a disparu. J'ai pensé qu'elle valait la peine d'être racontée dans un roman.