Patapouf

L'eau de la rivière fuyait, gros bouillons furieux accompagnant l'orage. Sa mère glissait sur le pont de bois noir et vétuste où brillaient des milliers de gouttes s'écrasant, roulant, s'étalant avec frénésie... "Leurs yeux s'étaient rencontrés. Elle avait, dans ceux de sa mère, lu la peur. Une peur instinctive, animale. Sa mère avait crié quelque chose qu'elle n'avait pas compris... Elle avait vu la silhouette noire glisser vers la rivière et attraper au vol la rampe de corde... Ses bras fatigués refusaient la traction qui lui permettrait de revenir sur le pont. Ses doigts se desserraient peu à peu sur la corde. Debout près de la rivière, elle avait regardé. Entendant sans bouger les bribes d'appels angoissés et rageurs portés par le vent, effacés par le bruit de la pluie. Dans son regard devenu fixe et sans expression vivait Patapouf. Patapouf, chiot aux oreilles rondes, truffe humide et yeux mordorés, Patapouf l'appelait. Patapouf brandi au-dessus du vide, par sa mère. Patapouf terrifié..."