L'histoire de la NBA comme vous ne l'avez jamais lue

Extrait 1 Depuis bien des jours le vieux cheminait avec la petite le long de la rivière. Quelquefois le vieux tenait la main de la petite mais, le plus souvent, il la laissait voyager seule autour de lui. A cette fin, le vieux veillait à libérer la petite de tout faix. Le vieux veillait aussi à toujours régler son pas sur celui de la petite. Le vieux marchait doucement et quand la petite découvrait une chose inconnue et qu'elle s'arrêtait pour l'observer et qu'elle s'accroupissait sur les talons et qu'en se grattant impudiquement les fesses elle questionnait le vieux, le vieux s'arrêtait aussi. Le vieux interrompait leur voyage et, chaque fois qu'il le pouvait, il nommait à la petite ce qu'elle voyait. Chaque fois qu'il le pouvait, le vieux enseignait la petite sur les êtres et sur les choses qu'ils rencontraient. Le vieux nommait à la petite toutes les choses qu'elle découvrait et, quand il le connaissait, il lui en décrivait l'usage. Souventefois aussi, la petite demandait au vieux l'origine des choses et le vieux faisait toujours l'effort de lui répondre le plus sérieusement et le plus complètement possible mais, quand il ignorait la réponse, le vieux l'avouait à la petite. 2 Presque toujours en fin de journée, parce qu'elle était fatiguée, la petite demandait à être portée. Le vieux prenait alors la petite dans ses bras ou bien il la laissait grimper sur son dos. La petite s'affourchait sur le dos du vieux en accrochant ses bras autour du cou du vieux mais inexorablement, à cause des cahots de la marche, son corps finissait par glisser vers le sol et, de ce fait, elle étranglait le vieux. Le vieux tançait alors la petite et il lui demandait de mieux se tenir et, d'un brusque mouvement de hanches, il la remettait droite sur son dos mais quand, malgré ses remontrances, la petite recommençait à mollement se laisser aller et à l'étrangler de nouveau, le vieux la reposait à terre. Le vieux savait alors qu'il était temps de faire étape. 3 La petite était sortie de l'infans. Elle avait les membres allongés et amincis par la croissance et elle était autonome dans ses déplacements et elle était capable d'un début de raisonnement et elle était capable de jugement et elle était aussi capable d'affirmer ses goûts naissants mais elle avait gardé cependant de la gaucherie et de la maladresse dans ses mouvements. Elle avait aussi conservé, comme une petite enfant, le besoin d'établir, à temps réguliers, un contact physique avec le vieux. Quelquefois aussi, la petite s'effrayait des choses et des êtres inconnus rencontrés sur le chemin et elle cherchait alors refuge dans les bras du vieux. Le vieux acceptait la petite dans ses bras chaque fois qu'elle le voulait.

La silhouette d'une jeune fille montée sur un coursier à la tête d'un groupe de cinq guerriers se détache sur le versant d'une colline. Elle guide son cheval sans rênes, pas même avec les jambes ni avec la voix, seule la jonction de son corps avec celui de la monture crée une liaison invisible mais indéfectible. Un hymne à la beauté de la nature, où tout peut basculer par la cruauté humaine.

Au pays de la fille électrique est d'abord un livre choc sur la violence. Le récit s'ouvre par un prologue d'une cruauté absolue. Une bande de dégénérés sous l'empire de la drogue et de l'alcool s'en prend à la première fille rencontrée. Leur cruauté, leur acharnement sadique témoignent d'une rupture complète avec Vidée même de civilisation et nous rappellent la bande d'Orange mécanique. La capacité de Marc Graciano à nous plonger dans les situations extrêmes est proprement fascinante. La nature, les animaux, les éléments, quelques rares êtres humains offrent un contrepoint lumineux et sensuel à la barbarie du monde. Quelque chose qui nous dépasse résiste à tout et peut renaître.

Deux frères, Marc et Laurent Graciano ont chassé, enfants, l'un les oiseaux et l'autre les têtes de flèches en silex, dans un coin perdu de Dordogne. Ce livre est une naïveté. Une simple tentative pour ces deux frères, maintenant âgés, de retrouver un monde neuf. L'un a écrit, l'autre a peint. Le résultat ? Un conte préhistorique. "Mon nom est Enfant-pluie. Je suis né lors d'une immense et violente pluie d'orage qui s'est abattue sur notre vallée. Une pluie encore inconnue de mémoire des gens de mon peuple. Celle-qui-sait-les-herbes m'a fait naître."