L'idéal Art nouveau. Une collection majeure du musée départemental de l'Oise

Né à Oran en 1905, Francis Harburger arrive à Paris en 1921, où il poursuit sa formation à l'école des Arts décoratifs puis à l'école des Beaux-Arts. Il est, à 23 ans, le premier pensionnaire de la Casa de Velázquez à Madrid. Le catalogue raisonné de son oeuvre peint, publié en 2015, a révélé la richesse de l'univers pictural de cet artiste indépendant, obstiné à suivre la voie exigeante de peintre de la réalité et animé du désir de l'expérimentation tout au long de sa longue carrière. A travers une sélection de cent dessins inédits, répartis en séquences chronologiques au thématiques, ce nouvel ouvrage met en évidence sa pratique assidue et virtuose du dessin, servie par l'acuité de son regard d'observateur du réel. Des croquis à l'encre des carnets, aux délicats portraits au crayon ou à la sanguine en passant par des nus sculpturaux aux trais crayons ou des paysages des environs d'Alger précisés au crayon graphite, Harburger convoque toutes les ressources de cette pratique multiforme. Est évoqué aussi le rôle fondamental du dessin dans l'élaboration de ses recherches formelles comme celle des Hiéroglyphes, concept qui influence le graphisme des études préparatoires jusqu'à la réalisation finale des décorations au titre du 1 % qui ont trouvées place ici. Ainsi, vingt ans après la mort de l'artiste, en 1998, ce livre nous fait apprécier la permanence du dialogue entre dessin et peinture qui fait le sel de son oeuvre.

Je repense à chacun de vous. A la tricoteuse aux cheveux de laine blanche, à la centenaire qui haussait les épaules si je lui demandais son âge, à la petite édentée qui riait en cachant sa bouche vide, aux nouveaux qui ne disaient rien, aux inquiets qui me questionnaient, à tous les oubliés, à tous les oublieux, à celui qui perdait le chemin de sa chambre, à celui qui feuilletait son album photo comme un livre d'images, au peintre qui regardait sa chambre comme un musée vide, à tous ceux dont le regard un jour les faisait à jamais inatteignables, et à cette petite dame qui se tenait tous les jours devant la porte d'entrée, attendant une visite qui ne viendrait jamais et remontant chaque soir si peu désespérée, si confiante car "demain ils viendront, c'est sûr." De chacun de vous je ne me souviens parfois que d'une chose, mais chacune m'est une ancre dans la mer agitée de ma mémoire. Je crois que j'écris pour dire à la petite dame assise à l'entrée ; "Demain ils vous liront, c'est sûr."

Au commencement leur ciel est blanc. Ils portent un prénom de légende. Leur bonne étoile brille parmi des milliards. Roméo est beau et solaire, il grandit en pleine lumière. Tristan lui, est lunaire et douloureux, il grandit à l'ombre de sa tristesse. Quand ils ont vingt ans et des poussières d'étoiles, Roméo pousse les portes dorées du monde, Tristan lui, préfère n'ouvrir que les fenêtres écaillées de la nature. Leur chemin astral et contraire brille parmi des milliards. Ils sont le jour et la nuit. Le destin va les réunir. Quand leurs lignes de vie se croisent, leurs lignes de coeur s'enlacent et s'enflamment. Quand leurs lignes de chance se déchirent, ils se tiennent la main pour ne pas tomber. L'amour absolu sera la seule trace de leur passage sur terre.