L'âne musicien. Sur Francis Ponge

Envois et Dédicaces constitue une réflexion sur le don du livre, qu'il se manifeste par un ex-dono, un envoi manuscrit ou une dédicace imprimée. Si cette dernière a été étudiée à propos de tel ou tel auteur, il nous manquait encore une réflexion d'ensemble sur celle-ci. Quant à l'envoi, jugé marginal et mondain, il n'a guère été abordé, hormis par les bibliophiles. On en trouvera ici un "bref traité" qui en souligne toute la richesse. Pas plus qu'il n'existe d'éléments insignifiants dans la vie psychique, ainsi que Freud nous l'a appris, il n'existe dans le livre de détail dépourvu de valeur. La modernité s'est intéressée longuement à la signature, beaucoup moins à l'envoi et à la dédicace, parce qu'elle estimait la littérature intransitive. Elle transite cependant et s'adresse à quelqu'un. Et ce qui semble à première vue accessoire joue un rôle non négligeable, sinon capital, dans la constitution du sens d'un livre. Telle est l'hypothèse d'Envois et Dédicaces, et son pari. Sa première partie, "Perspective cavalière" s'interroge, entre autres, sur la position en tiers du lecteur ainsi que sur la place de la dédicace, premiers mots d'un livre qui se révèlent souvent aussi ses derniers mots. La seconde, "Couleurs locales", examine la façon dont quelques auteurs se sont appropriés ce geste: un musicien, Bach, et cinq écrivains, Voltaire, Hugo, Baudelaire, Montherlant, Goffette, ce dernier nous offrant, en guise de conclusion, un poème inédit adressé "à ceux qui partent".

Eros, l'enfant joueur, le petit dieu ailé - et volage - fait flèche de tout bois. Peut-être est-ce cela, écrire: décocher des traits pour faire entrer les objets dans la ronde, dans le monde. Ils apparaissent; ils disparaissent. Ils sortent des coulisses; ils y retournent. Trois p'tits tours et puis s'en vont. La scène ne reste jamais longtemps vide. Il y en a tant et tant qui ne demandent qu'à occuper la place de l'objet désirable. Sans doute est-ce pourquoi ce livre déborde. Il déborde de femmes, comme autant d'intensités que les mots ont sauvées: une belle ténébreuse, sainte Blandine, la femme-reptile, une voyageuse, sainte Thérèse (de Lisieux, hélas), une chinoise, Diane, la Felice de Franz Kafka, la Vierge Marie (trois fois, comme il se doit), Fréda, une hôtesse de l'air, Aziyadé, une joueuse de cerf-volant, la timbalière Aïko, sans oublier, bien sûr, la belle de Cadix. Toutes celles qui peuplent le monde, en somme. Sur la terre comme au ciel.

La langue n'est pour personne un espace froid. Elle ressemble plutôt à ces rues où ont habité ceux que nous avons aimés et où on ne repasse jamais sans en être secrètement bouleversé. " C'est ainsi que Gérard Farasse nous entraîne, avec humour, avec tendresse, prenant souvent les mots par la racine, faisant revivre des images par lesquelles il nous installe devant la " lanterne magique de l'enfance " - quand il ne nous offre pas, simplement, ses rêves en partage. Ainsi nous donne-t-il à voir le monde dans ces éclats, merveilleux et banals, qui sous sa plume donnent à la réalité un miroitement incomparable.

On ne trouvera pas exclusivement, dans cette Collection particulière, des cartes postales (grivoises, sentimentales ou publicitaires), des objets de piété, des oeuvres de demi-fous, des chromolithographies ou des photos de famille. Parmi les bibelots sans valeur se glissent des rêves, des souvenirs, des mots rares, "lettres imaginaires", correspondances qui doivent apparemment davantage au hasard objectif qu'à la volonté du collectionneur, toutes sortes d'artifices par lesquels la "toute-puissance trompeuse de la littérature" fait surgir le plaisir de nommer, de décrire, celui d'échafauder des hypothèses, d'ébaucher des histoires, celui encore d'inventer des légendes. Ces délices, en fervent écho aux dévotions populaire et enfantine, ces joies communicatives composent une poétique de l'hétéroclite et font d'un bric-à-brac de curiosités une galerie de merveilles.