Ephéméride

Il pleut, magie à laquelle nul ne s'attarde. Rien ne se crée, pas même la goutte d'eau, inlassable, traçant le même texte depuis des millénaires. "Il pleut des hommes." C'est sous les pieds des morts qu'elle est la plus limpide.

La chose venait de se poser sur une branche du lilas. Elle était de la taille d'une petite banane, recouverte de poils bizarres, longs et plats, rouges sur la tête, noirs sur le corps, avec deux courtes pattes. Elle sautillait et répétait le même refrain entre ses drôles de lèvres pointues qui avaient l'air dures, alors que la chose semblait très douce. C'était plutôt joli. La p'tite gosse n'avait pas peur car les choses jolies ne font pas peur.

Le pic vert enroule sa langue autour de son cerveau pour le protéger contre les trépidations quand il fore les arbres." Cette phrase, prononcée par un guide de musée, est une révélation pour Sylvain Breuil, le point de départ d'une quête de l'invulnérabilité, puis de l'immortalité. Il y a la mère, morte en mettant Sylvain au monde, le père atteint d'Alzheimer, mais aussi Stanislav, l'ami arménien, une jeune fille aux yeux de pluie, un apnéiste, un boulier chinois, une grenouille cendrier, un précis d'ornithologie, des ouvrages sur l'ésotérisme hindou, une ville du Sud, un village d'Auvergne, une grue de chantier et un pic vert, des pics verts... La poétesse Chantal Dupuy-Dunier manie en virtuose le jeu du langage. Mystérieux et original, son premier roman est dédié à ceux dont le rêve est appelé folie.