Le pire caprice d'Allah

Embarquez pour un voyage initiatique au coeur de la Mongolie des chamans, cette terre enclavée de l'Asie centrale, avec ses hordes de cavaliers lancés à l'assaut du monde, ses nomades, ses troupeaux de rennes, ses neiges éternelles, ses espaces infinis, où les étoiles toutes proches sont prêtes à être cueillies. Car, aujourd'hui, un souffle nouveau balaie ces étendues sauvages... Les esprits de la nature sont de retour. Qui sont les chamans, ces êtres mystérieux qui tutoient les 99 ciels éternels, à cheval sur des oies sacrées ? Trait d'union lumineux entre les dieux et les hommes frappés de maladie, de lassitude, de mort, tels des oiseaux mazoutés. L'aventure, dans cette enquête, est dans la steppe, au bord de la rivière Orchon, dans les yourtes posées en champignon au milieu de nulle part, en tête à tête avec des chamans uul, bouriates, darhad durant des semaines. Partez à tire d'ailes dans le monde des esprits, dans leur rayonnante cosmologie, à vous coller le tournis.

Jean-Claude Derey, romancier installé dans l'Indre, a enquêté en historien pendant quatre ans sur un fait divers criminel survenu dans sa province juste après la guerre, à l'origine semble-t-il d'une des erreurs judiciaires les plus scandaleuses de ce siècle (les victimes sont toujours vivantes). Le récit qu'il en tire, riche de révélations, voudrait aider à rouvrir le dossier en révision de " l'affaire Mis et Thiennot ". Et amener à faire enfin, publiquement, le procès d'une certaine police et d'une certaine justice aux ordres des puissants. Le procès, aussi, de cette France de l'après-guerre qui préféra laisser condamner des gamins innocents... plutôt que d'affronter quelques vilains souvenirs de l'époque qui venait de s'achever. Un livre impressionnant par ce qu'il révèle des dessous de notre société... dans le droit fil de ce qu'avait réussi Gilles Perrault avec Le Pull-over rouge ou Truman Capote avec De sang froid - deux modèles, selon l'auteur, de ce que la littérature peut apporter à ses lecteurs quand elle se met honnêtement au service de l'Histoire.

Hondo est Mauritanien, orphelin et candide. Il a douze ans. Un sale matin, il se réveille devant un poste de police d'Abidjan, à 3 500 kilomètres du désert qu'il a fui, affolé par la perte des chameaux dont il avait la garde. Pour son malheur, deux voleurs sanguinaires vont l'entraîner dans leurs infâmes errances. Hondo connaîtra la prison et d'autres rencontres : Boubakar, un enfant enrôlé de force dans l'armée au Sierra Leone, de mauvais Toubabs (les riches blancs), des accablés par le destin et les coups de machettes, comme Nathanaël dont la famille a été exterminée au Rwanda ou encore Moustique qui guette le premier cargo pour l'exil. Hondo aura bien du mal à accomplir son rêve : revoir sa Mauritanie natale, rembourser les chameaux à son cruel tuteur Housseïni et épouser la belle Yasmine. Il devra surtout survivre et garder pur son c'ur au milieu d'un continent ravagé par le malheur. Par tous les malheurs.Un livre choc, terrible et bouleversant. Si c'était un roman, il serait picaresque. Mais c'est bien plus qu'un roman. C'est un enfer. Cette Afrique-là est un enfer pour ces enfants déjà vieux tant ils ont souffert, tant ils souffrent, ces mômes à qui on apprend à se shooter, à voler, à mendier, à tuer, à mutiler. Ces mômes dont on massacre les rêves. Jamais on a dit avec autant de justesse, jamais on n'a hurlé avec autant de révolte assourdissante l'horreur de la misère, des têtes coupées et des membres raccourcis, de la prostitution ghanéenne, des flics véreux et sadiques qui cognent et cognent comme si la survie de la barbarie en dépendait. Et pourtant Hondo est poète. Et pourtant Hondo espère encore, rêve de sa douce Yasmine, distille les proverbes savoureux. Et pourtant on trouve même un peu d'humour dans cet immense livre, un million de fois plus instructif et révoltant que n'importe quel sujet télévisé sur les malheurs sanglants de l'Afrique. C'est bien plus qu'un chef-d'?uvre, c'est un manifeste. On ne sort pas de ce livre. On y laisse des larmes inutiles mais on y gagne la rage aux tripes. Ce qui l'est peut être moins, inutile. --Bruno Ménard