Un tocard sur le toit du monde

« J?ignorais comment, mais je savais que j?y arriverais. Gravir les mythiques 8848 mètres, qui font de l?Everest le Toit du monde, un sommet réservé aux alpinistes les plus expérimentés. Moi, d?expérience, je n?en avais pas. Aucune. Je n?avais jamais enfilé de chaussures cloutées, jamais essayé un piolet, ni un mousqueton, jamais mis le nez dans le tas de cordes dont les grimpeurs se saucissonnent avant de commencer une ascension. J?avais bien grimpé les murs d?escalade au pied de ma cité, à l?lle-Saint-Denis, mais à part ça? Alors, pour intégrer un groupe de professionnels, j?ai pipeauté mon CV. A l?organisateur de l?expédition, j?ai fait croire que j?avais grimpé le Mont-Blanc et le Kilimandjaro. J?aurais pu aussi bien dire l?Annapurna ou la Lune, ça ne coûtait pas plus cher. Mais ça a marché. Je pense que dans la tête du gars, personne ne serait assez fou pour se mesurer à l?Everest sans une expérience en béton armé. Je me disais: j?ai connu la galère, la violence des HLM du 93, j?ai réalisé un tour du monde à vélo, j?ai fait le bouclier humain en Irak, et je suis même devenu journaliste à France 3, alors l?Everest? J?avais tort. Là-haut, j?ai failli laisser ma peau. Plusieurs fois. Tout au long de cette aventure qui a duré deux mois, j?ai pensé très fort à mes parents, illettrés Algériens. J?avais un super concept en tête: une fois au sommet, je planterais côte à côte les deux drapeaux, le français et l?algérien. Une manière de réconcilier mes deux identités, moi qui suis si paumé d?être d?ici et de là-bas, c?est-à-dire de nulle part. Finalement, j?ai confectionné un c?ur en carton et j?ai écrit dessus le chiffre 93. Le département le moins aimé de France. Celui où j?ai grandi et que je ne quitterai pour rien au monde. »

Nos rêves de pauvres, c'est d'abord l'histoire de la famille Dendoune. Une histoire qui commence en 1950, quand le papa, berger kabyle, débarque seul en région parisienne le ventre vide, mais des envies de bosser plein les mains et le coeur rempli d'ambitions pour tous les siens. Une histoire qui se prolonge dans une cité HLM de L'Ile-Saint-Denis, où la maman se bat pour que ses neuf enfants ne manquent de rien. Les petits Dendoune grandissent et leurs rêves aussi. Nadir, le plus jeune, rêve de trains électriques, de cours de tennis, mais aussi d'une police pour tous... Pas simple d'avoir des rêves de riches quand on a une vie de pauvres. Nadir Dendoune raconte ses parents, leur courage, leur amour, mais aussi leur culture. Cette culture de pauvres à laquelle il est si attaché. L'histoire du clan Dendoune, c'est une histoire universelle, une histoire française.

Fils d'immigrés algériens, Nadir est un enfant du 9-3 qui a grandi avec pour seuls sommets les barres HLM de sa cité. Mais ce n'est pas parce qu'on est né du mauvais côté du périph' qu'on est obligé d'y rester ! Après un tour du monde à vélo réalisé en solo, il décide de s'attaquer à l'Everest et s'invente un faux CV d'alpiniste afin de convaincre un guide de l'y emmener. Arrivé sur place, la supercherie ne tient pas longtemps, et face à la difficulté de l'ascension, tous pensent qu'il va rapidement renoncer. C'est justement pour ça qu'il a continué.

Que peut l'école face aux inégalités sociales, au " recul des valeurs de la République ", aux mémoires douloureuses, au sentiment d'abandon de certains quartiers ? Elle peut beaucoup ! C'est ce que montrent les textes réunis dans cet ouvrage, où des enseignant.e.s, parents et élèves racontent des parcours et expériences pédagogiques qui font mentir tous les discours fatalistes : en conduisant une enquête historique sur le convoi numéro 77 parti en 1944 de Drancy pour le camp d'Auschwitz-Birkenau, les élèves d'une classe de troisième deviennent à leur tour historiens d'un événement soi-disant "inenseignable" ; grâce à un projet photographique avec un artiste contemporain sur l'image des jeunes des " quartiers ", une classe de CM2 découvre l'importance des représentations, et l'importance de les transformer... A l'heure où l'école est l'objet d'un discours décliniste, où certains prétendent qu'il n'est plus possible d'y enseigner l'histoire de la colonisation ou la Shoah, ou d'autres affirment que certains territoires sont " perdus pour la République ", il semble indispensable de faire entendre d'autres voix. Cet ouvrage donne la parole à une école où l'on pense que chaque élève compte, que tout peut être enseigné, et qu'aucun élève n'est " perdu ", à condition de l'inviter à s'emparer lui -même du savoir.