Longtemps j'ai cru mon père immortel

Kléber Bondoufle, colosse aux pieds d'argile, est l'un de ces êtres d'exception, intempérant et vertueux jusqu'à l'extravagance, qui par amour fou de la vie s'est toujours risqué sur les plus hautes cimes de ses idéaux d'enfant. Il se rêvait écrivain, journaliste décisif, et doit composer au-dessus du volcan de l'ordinaire mesquin des jours, armé jusqu'aux dents de sa seule dérision et d'une lucidité de voyou de l'âme aux yeux fertiles. Un poète dandy de l'existence, homme de refus, albatros aux ailes goudronnées qui, à travers l'histoire du journal, nous fait traverser les vingt cinq dernières années de la scène médiatique française, dont chacun reconnaîtra les figures contestées et contestables. Il aime la chanson réaliste, le football, la poésie, le cinéma permissif, tous les alcools forts, les femmes inaccessibles autant que les plaisirs solitaires. Faux-monnayeur d'une chronique annoncée de son désastre intime, c'est en toute lucidité que Kléber ira jusqu'au bout de son projet insensé: construire une maison de papier à son image.

Résumé : Le héros - ou anti-héros ? - de ce livre, Achille Bouafle, est une sorte de miraculé. Après avoir subi une opération à c?ur ouvert - dont le récit est un petit morceau anthologique de littérature hospitalière " -, Achille Bouafle retrouve goût à la vie, une vie qu'il traverse - ou qui le traverse - en dandy. Bouafle, entre deux commentaires sur son H corps et lui ", nous donne quelques indications sur ses goûts en général et ses préférences en particulier : la poésie d'Artaud, les sculptures de Giacometti, le mythe de Médée. On retrouvera, par ailleurs, le Panthéon personnel de l'auteur, de Tristan Corbière à Georges Perec, en passant par Alphonse Allais ou Henri Calet. Le tout est écrit dans ce style inimitable, et dans une langue à nulle autre pareille : le Delbourg. Oui, un vrai plaisir de lecture dans ce roman qui flirte sans cesse avec l'autofiction, mais dans lequel la vie palpite à chaque page.

Automne 1888. Le scandale de Panama débute, l'emprunt russe se lance, Jack l'éventreur trucide pour de bon dans le quartier londonien de Whitechapel. Le coeur de Paris bruisse de cent petits métiers divers, le général Boulanger s'en va, la Tour Eiffel s'érige. Enfant du Marais, ingénieur électricien de génie, inventeur de l'alternateur électrique, Lucien Gaulard traîne sa perte d'espérance dans le dédale des ruelles au lourd passé historique. Son importante découverte est boudée, méprisée, occultée par ses pairs. Les Européens lui tournent le dos. Les Américains lui font les poches. Sa propre famille lui dénie toute paternité scientifique. L'homme aux lacets défaits se trouve du mauvais côté du balcon. De jardins publics en estaminets enfumés, du Crédit municipal aux officines d'apothicaire, nous partageons les derniers jours du passage terrestre de cet apôtre du progrès. Un grand roman sur Paris en suivant à la trace un homme à l'humanité trop lourde à porter.

Résumé : Un livre saccagé vogue au fil de la Seine. Un autre, déchiqueté en petits morceaux, gît au fond d'une corbeille de jardin public. Un troisième, calciné, attend sur un banc à l'arrêt d'un autobus. Une inquiétante et cruelle épidémie contamine le quartier de l'Arsenal. On murmure qu'un forcené s'adonne, nuitamment, à un étrange ballet de livricide. Un petit Fahrenheit de poche. Un autodafé intime. Faire disparaître d'une bibliothèque tous les ouvrages qui ont pourri vos jeunes années... Froide détermination ? Insupportable solitude ? Folie douce ? Timothée Flandrin a une conception toute personnelle de la loi du talion. Une déclaration d'amour fou à la littérature.