Chardin, la petite table de laque rouge

Les Douces Choses sont une partition à deux voix, où s'entremêlent avec grâce deux parcours de vie, où la magie de l'enfance perdue, l'attachement aux maisons de famille, le poids quelquefois insurmontable de la solitude, se répondent de façon troublante. Nous découvrons deux femmes qui finissent par se retrouver sur ce qui fait l'essentiel d'une vie : la fidélité à soi-même. La narratrice pose ses bagages dans une nouvelle maison. C'est le début de quelque chose et l'occasion de faire le point sur la vie écoulée qui l'a menée là. L'endroit n'a pas été choisi par hasard : le salon bleu fut le signe de l'évidence. Il faisait écho à un autre salon bleu, plus connu celui-là, celui de Verrières où Louise de Vilmorin vécut les dernières années de sa vie. Ce serait cette maison et pas une autre. Louise, cette amie de littérature et de détresse, disparue quelques jours après la naissance de la narratrice, mais qui deviendra pourtant un repère, une présence tutélaire et protectrice ; Louise et sa vie fantasque, romanesque à souhait mais solitaire aussi, sera le fil rêvé de ce beau récit littéraire. Les Douces Choses sont une partition à deux voix, où s'entremêlent avec grâce deux parcours de vie, où la magie de l'enfance perdue, l'attachement aux maisons de famille, le poids quelquefois insurmontable de la solitude, se répondent de façon troublante. Je suis tombée sous le charme de sa bonne éducation, de son élégance désuète, de sa singularité et de ses facéties, qui masquaient tant de doute et d'insécurité. Et je me suis attachée à elle, comme à une compagne de mélancolie, comme à une soeur de douleur. Tout est dit, sur cette affinité élective qui éclaire d'une lumière particulière ce récit où l'on croise une famille aux origines hollandaises, un moulin perdu dans un village de la Brie, la maison de Verrières, une perse bleue de chez Le Manach, des trèfles à quatre feuilles, mais aussi André Malraux, Roger Nimier, une petite fille en ciré bleu marine, et même Orson Welles. Alice Dekker dessine à l'estompe, avec une élégance toujours tenue, un double portrait. Et nous découvrons deux femmes qui, loin, même très loin l'une de l'autre, finissent par se retrouver sur ce qui fait l'essentiel d'une vie : la fidélité à soi-même.

Au 121, rue de Lille à Paris, la Fondation Custodia veille depuis 1956 sur des dizaines de milliers d'oeuvres d'art, parmi lesquelles d'innombrables dessins et gravures des maîtres hollandais du XVIIe siècle. Cette collection exceptionnelle est le fruit d'une vie d'érudition, de passion et d'exigence, celle du Néerlandais Frits Lugt, né en 1884 à Amsterdam et indissociable de sa femme Jacoba. Leur destin hors du commun, habité par le beau et le rare, nous emporte des Pays-Bas à la France, en passant par la Suisse et les Etats-Unis où ils se réfugient en 1941 tandis que leur collection est spoliée par les nazis. Mais plus que le récit d'une vie en prise avec les tourments de son temps, La Collection est aussi une réflexion sensible sur nos quêtes intimes, de celles qui nous invitent à tous les sacrifices.

Daniel Clark, psychologue comportemental au FBI, est chargé de l'enquête sur un mystérieux tueur en série, Eve, qui, à chaque nouveau cycle lunaire, tuerait ses victimes en leur inoculant une souche encore inconnue de méningite. En profiler acharné, Daniel est entré dans la tête du tueur. Pourtant, ce qu'il ignore c'est qu'Eve en sait bien plus sur lui, qu'il sera sa prochaine victime, son premier Adam. Avec l'aide du docteur Lori Ames, il va tenter de stopper Eve, de sauver son ex-femme et de se sauver lui-même, quitte à mourir pour renaître ensuite et accéder à une vérité qu'il a toujours méprisée. Une course contre la montre s'engage, car à chaque nouvelle lune, le tueur doit accomplir son rituel. Entraîné dans un jeu de pistes palpitant et angoissant, le lecteur entre dans la tête d'un tueur en série qu'il voit sombrer dans la folie.