Combuste

Je repense à ma blessure sous une allée de frênes. Dedans, il y a un fruit. Un noyau qui part des mains vers le soleil. Je voudrais le manger, mais lui me dévore, il pousse sous ma cage thoracique, j'entends craquer les os de ses graines. Je m'assois pour prendre la chaleur, je tâte la morsure. Sous mes doigts, pas de sang, mais de la sève et du lait. Quel dommage de ne pas te connaître.