De l'autre cote du miroir - un dialogue transculturel chine - france

Au début des années 1960, condamné en 1957 suite au mouvement anti-droitier, Yi Mong regagne Pékin après trois ans de prison. Il y retrouve sa sœur Lou et enseigne dans une école des langues étrangères où il rencontre Sabine, professeur de français. Sabine s'éprend vite de Yi Mong et lui déclare son amour alors qu'ils font du canot sur le lac Kunming du Palais d'Eté. Bientôt éclate la Révolution culturelle. Sabine doit regagner la France. La Révolution culturelle bat son plein. Yi Mong est envoyé à la campagne et assigné aux travaux des champs. Il croit que sa vie est marquée par la fatalité : il perd tout espoir de revoir Sabine. Miracle ! La Chine s'ouvre à l'Occident après la mort de Mao. Fin des années 1970, Yi Mong travaille au siège de l'UNESCO et retrouve Sabine à Paris. Ils recommencent à se fréquenter. Yi Mong et Sabine réapprennent à se connaître. Mais Yi Mong a changé, ou plutôt, il ne change pas. Il prend peu à peu conscience qu'il ne pourra jamais vivre en Occident, dans une société de consommation qu'il trouve trop matérialiste et contraire à l'éducation qu'il a reçue en Chine. Et puis, il réalise à quel point Sabine est française. Le fossé qui les sépare ne sera jamais comblé. Il est allé chercher un ailleurs... La vie de Yi Mong est une histoire véridique. Au-delà d'une simple histoire d'amour, la trajectoire de Yi Mong et de Sabine soulève plusieurs questions. Pourquoi l'emprise de l'histoire sur les individus est-elle si forte ? Deux personnes de culture différente peuvent-elles s'aimer vraiment sans se comprendre ? Un Chinois quitte-t-il pour de bon la Chine quand il s'installe à l'étranger ? Et enfin, cette grande union du monde n'est-elle que le rêve de Confucius ?

L'aurore rouge est un recueil de poèmes écrits entre 2011 et 2015, publiés dans trois ouvrages successifs : Comme un cadavre qui dit je t'aime, L'écorchure, et A contre-jour. De quoi cela parle-t-il ? De vous, en poésie rouge. Rouge comme les joues d'un enfant, comme un vélo, comme du sang sur le trottoir. Rouge comme les lèvres d'une femme, comme une rose de Saint-Valentin, comme la couleur du féminicide. Le rouge qui appelle, qui interpelle, qui brille et qui habille. Le rouge qui guette, qui inquiète, qui tourmente et qui fait sombrer.

Suis-je un génie ? A cette question posée en tête de son livre, Salvador Dali répond en trois cents pages. Pour lui, cela ne fait plus de doute depuis son enfance. Il a eu, jusqu'au vertige, la conscience de son génie. C'est, paraît-il, un sentiment intime très réconfortant. Ses parents l'ont prénommé Salvador parce qu'il était destiné à être le sauveur de la peinture menacée de mort par l'art abstrait, le surréalisme conformiste, le dadaïsme et, en général, tous les "ismes" anarchistes issus de la Première Guerre mondiale. Le premier, Dali réclame l'honneur de retrouver la Tradition, mais après avoir expérimenté lui-même toutes les tentatives désordonnées de son temps. Ces étapes, il les a parcourues à une allure foudroyante, rejoignant d'un bond le Surréalisme, le personnifiant un court instant, le dépassant ensuite d'un autre bond pour aboutir des "montres molles" à ces deux chefs-d'oeuvre contemporains que sont la "Madonne de Port Lligat" et le "Christ d'après Saint-Jean de la Croix". Ce livre est un monument élevé par Salvador Dali à sa propre gloire. Si toute modestie en est absente, en revanche sa sincérité est brûlante. L'auteur s'y dépouille de ses secrets avec une impudeur insolente, un humour débridé, une cocasserie étincelante. Les adversaires de Dali y puiseront leurs petits arguments. L'auteur s'en moque puisque sa peinture répond pour lui. Les admirateurs de Dali découvriront, au contraire, ce qui fait la grandeur profonde de ce Catalan parti à la conquête du monde, et luttant seul contre les forces obscures de l'informe et du nihilisme. On ne s'étonnera pas non plus que cet oeil infaillible de peintre ait su voir, noter, retenir et faire revivre pour nous le monde qui l'a entouré, le snobisme dont il se gorge, l'ambition qui le dévore", Michel Déon.