Les pluies battantes. Suivi de le petit champ de trèfle

Mélina habite une maison isolée avec son fils, elle a fait du jardin son royaume. Un jardinier plutôt silencieux est son amant. Cette pièce est l'histoire d'une vie qui se fane, d'un jardin gagné par les mauvaises herbes et de sa jardinière Mélina qui voudrait contrôler le soleil et le temps. Mais la maladie la ronge et fait inexorablement son chemin en elle. Son dernier été, elle aimerait le passer avec son fils Philémon, mais elle ne sait pas comment lui dire qu'elle meurt. Philémon, lui, a découvert l'amour et veut annoncer à sa mère si aimante et si étouffante qu'il quitte la maison et le jardin pour s'en aller en ville, dormir près d'une autre femme, vivre sa vie à lui.Quand, enfin, Mélina s'ouvrira à son fils et lui avouera sa maladie, parviendra-t-elle encore à le retenir? Une pièce émouvante qui raconte l'amour trop fort d'une mère pour son fils.

un jour j'ai ouvert mon profil/ ajusté mes paramètres/ choisi la photo qui me plaît parmi/ celles qu'on me propose/ je me suis vu tel que je n'étais pas/ d'une touche de mon index/ des torrents de radiations/ des geysers électromagnétiques/ j'allais dans l'atmosphère à toute/ vitesse/ pour retomber sur terre/ comme une pluie statique/ une poudre de lumière bleue/ sur des populations entières/ c'était moi/ j'étais cette pluie-là/

Quand on est mort. Quand on est plus rien qu'un morceau d'os. Un squelette. Quand notre corps s'est fondu dans la terre. Quand notre âme s'est enfuie dispersée on sait pas où. Tout ce qui reste intact Sam. Tout ce qui subsiste de nos traits de notre visage de nous. Ce sont nos dents. Un peu de notre sourire. C'est rien que nos dents qui restent. Alors quand tu ris - homme vivant - c'est un peu ta mort qui se montre. Ta mort est dans ton rire. Alors ris. Aie pas peur. Rigole Sam Haha.

C'est dans le petit port d'Ain el-Mreisseh à Beyrouth, cette ville où l'électricité sans cesse crépite et oscille, que cette histoire pourrait se dérouler. Là ou ailleurs. Parce que tout le reste est imaginaire. M A Cyr.