LA FEMME DE PUTIPHAR

Un amour qui n'en finit pas de mourir, des pas dans les fougères, une ville de Germanie que l'on a peut-être connue, un homme que l'on attend et qui frappe à la porte tandis qu'on agonise. Sept machines à rêver, comme autant d'engrenages musicaux et végétaux, qui laissent au réveil un souvenir fiévreux de mystères inviolés. Premier recueil de nouvelles de Gaston Compère, édité en 1974 par Pierre Belfond, Sept machines à rêver a révélé le talent d'un conteur à l'écriture exacerbée.

L'homme s'est fabriqué des mots qui, en fin de compte, n'ont cessé de mentir. Bien que ce soit à toi que je parle (toi, la chair de ma chair, le sang de mon sang, et autres périphrases stupides que je rêve d'abord à de vieux patriarches pour la plupart quelque peu prophètes et tous atrocement barbus), je crois que j'abandonnerais l'entreprise de ce texte si, justement, le spectacle que j'ai sous les yeux ne me persuadait du contraire. Je suis revenu, oui, je me suis résolu à revenir là où tu n'es pas né (ne me le reproche pas)?: à la maison Ardiano. (?) Rappelle-toi, Lionel. Au bout du jardin, l'énorme peuplier d'Italie, que ni toi ni moi n'avons planté, emplissait l'espace d'une symphonie enragée de douceur. Ses feuilles, toujours renouvelées, n'ont cessé d'avoir de ces mouvements que l'humeur attribue à la fièvre, ou à l'impatience, ou à la détresse d'être attachées par le pédoncule docile, ou à la joie d'être encore vivante par ce même lien. Je t'écris, Lionel, et, sans l'entendre, j'entends l'arbre myriadaire. (?) C'est à cela, Ruth-Esther, que je travaille depuis toujours : à écrire une musique qui vous comble tout entier sans que vous leurre l'illusion. Il me faut sortir de l'espace où les hommes se sentent rassurés pour la raison que la sécurité leur y semble quotidienne, un monde où sans effort jouent leurs facultés et se condense le trésor noir de leurs misérables petits secrets. (?)