Les sept lames Tome 2 : Un voleur dans la nuit

Extrait du prologueDans un lieu cerné de murs de pierre, le hiéromage, accompagné de ses acolytes et de ses guerriers, était agenouillé face aux rayons rougeoyants de l'aube souterraine. A la fois sorcier et prêtre, il portait un simple vêtement orné de petites cloches. Leur tintement était censé le maintenir dans le monde réel, au temps présent, mais il s'efforçait de ne pas les agiter. Pour l'heure, il devait se rappeler.Les ancêtres s'adressaient à lui. Pour les disparus de longue date, l'oubli faisait office de mort. Ils s'accrochaient désespérément au hiéromage, cherchant à l'attirer dans des souvenirs de forêts séculaires, nées avant même l'arrivée des premiers humains sur le continent. Avant que son peuple ne soit détruit, banni, abandonné. Il vit leurs grandes batailles, les effets de leur magie. Il vit les brefs instants de tendresse qu'ils partageaient, et la culpabilité et la honte qu'ils tentaient de surmonter. Il vit les rois, les reines, les simples quidams en guenilles. Il vit Aethlinga, d'abord souveraine - la soixante-dix-neuvième de sa dynastie -, puis voyante, devineresse. Autrefois, dans les profondeurs du temps, elle était devenue la première hiéromage. Et lui serait le dernier.Son corps se convulsait, et ses paupières papillotaient sans cesse, comme s'il rêvait. Une servante lui essuya le front à l'aide d'un morceau d'éponge. Il tenta de la chasser d'un geste de la main, mais, perdu dans ses songes, il parvint à peine à soulever quelques doigts.- Je suis venu dès que j'ai aperçu les voiles. Je savais que vous voudriez voir ça de vos propres yeux, déclara le chasseur.Ensemble, ils grimpèrent jusqu'au sommet d'une crête arborée qui dominait la mer Australe. Un arbre, un sorbier millénaire, dépassait tous les autres. En dépit de son grand âge et de sa fragilité, Aethlinga escalada les branches pour accéder à un plus vaste panorama.Les bateaux chevauchaient la houle, immobiles, les voiles ferlées, le pont chargé de réfugiés. Ces derniers semblaient reprendre espoir: ils avaient atteint leur destination. Des embarcations rejoignaient la rive, de longues barges étroites surpeuplées d'hommes velus, sales, aux lèvres craquelées et crevassées par le scorbut. Des hommes au visage hâve et sombre, à cause de cette interminable traversée.Des armes en fer à la main.- Que sont-ils? demanda le chasseur. Ils ressemblent vaguement à des ogres, mais... Que sont-ils? Que veulent-ils?Huit cents ans plus tard, la bouche du hiéromage remua.- Ils veulent des terres. Un lieu où prendre un nouveau départ. Que sont-ils? Ils sont notre mort.Il était difficile d'estimer, à l'intérieur du souvenir, où s'arrêtait le hiéromage et où commençait Aethlinga. Il avait si souvent eu cette vision. Il ne l'avait pas oubliée, car le simple fait de se la remémorer était un rite sacré. Il s'agissait de l'histoire de son peuple. Ce genre de choses ne pouvait pas tomber dans les limbes.