Homemade saucisses. Recettes et techniques pour préparer soi-même de délicieuses saucisses maison

Dans les bois de L A, une jeune femme est retrouvée sauvagement assassinée. Sans visage. Sa peau a été arrachée, alors qu'elle était encore en vie. Sur sa nuque, un étrange symbole que le détective Robert Hunter ne reconnaît que trop bien: un double crucifix, la marque du tueur. Impossible: Hunter a arrêté le coupable il y a deux ans. Après sept crimes atroces, sept cadavres marqués par ce même crucifix. Est-ce l'oeuvre d'un imitateur? Mais comment aurait-il eu accès à ce détail de l'enquête jamais rendu public? Ou alors il faut admettre le pire: le serial killer court toujours, prêt à écrire une nouvelle épopée meurtrière et à provoquer Hunter avec ses coups de fils. Des clubs branchés du Strip Boulevard aux banlieues résidentielles de Pasadena en passant par Malibu, Hunter va se lancer dans une traque de tous les dangers. La première pour son nouveau coéquipier. Et s'ils ne trouvent pas vite le lien entre les victimes, la dernière peut-être...

Dans les bois de L A, une jeune femme est retrouvée sauvagement assassinée. Sans visage. Sa peau a été arrachée, alors qu'elle était encore en vie. Sur sa nuque, un étrange symbole que le détective Robert Hunter ne reconnaît que trop bien: un double crucifix, la marque du tueur. Impossible: Hunter a arrêté le coupable il y a deux ans. Après sept crimes atroces, sept cadavres marqués par ce même crucifix. Est-ce l'oeuvre d'un imitateur? Mais comment aurait-il eu accès à ce détail de l'enquête jamais rendu public? Ou alors il faut admettre le pire: le serial killer court toujours, prêt à écrire une nouvelle épopée meurtrière et à provoquer Hunter avec ses coups de fils. Des clubs branchés du Strip Boulevard aux banlieues résidentielles de Pasadena en passant par Malibu, Hunter va se lancer dans une traque de tous les dangers. La première pour son nouveau coéquipier. Et s'ils ne trouvent pas vite le lien entre les victimes, la dernière peut-être...

- Ironique que la seule certitude de la vie soit la mort, vous ne trouvez pas...La voix de l'homme était posée, sa posture, décontractée.- Je vous en supplie... Vous n'avez pas besoin de faire ça. L'homme au sol était pétrifié et épuisé. Sa voix, étranglée par les larmes et le sang. Il était nu et grelottait. Ses bras étaient tendus au-dessus de sa tête, les poignets attachés par une chaîne au mur en brique.Le sous-sol sombre avait été transformé en une sorte de donjon médiéval, avec ses quatre murs ornés de lourds anneaux métalliques. Une répugnante odeur d'urine flottait dans la pièce, et d'une caisse en bois posée dans un coin par l'agresseur montait un vrombissement incessant. La pièce était insonorisée, et fuir semblait impossible. Une fois enfermé ici, inutile d'y songer, à moins que quelqu'un ne vienne vous délivrer.- Peu importe ce que vous avez fait de votre vie, poursuivit-il, indifférent à sa victime qui saignait. Peu importe votre richesse, ce que vous avez accompli - vos relations, vos projets et vos espoirs. En fin de compte, la même chose nous arrive, à tous, et cette chose, c'est la mort.- Par pitié, mon Dieu, non!...- Mais ce qui fait la différence, c'est la façon dont nous mourons.L'homme par terre toussa et cracha un léger nuage de sang.- Certaines personnes meurent naturellement, sans douleur, au terme d'un cycle naturel. (L'homme émit un étrange rire gargouillant.) D'autres souffrent de maladies incurables des années durant, luttant à chaque minute pour ajouter quelques secondes à leur misérable existence.- Je... je ne suis pas riche, je ne possède pas grand-chose, mais ce que j'ai, vous pouvez le prendre.- Chuuuut! (L'homme posa son doigt sur ses lèvres avant de murmurer:) Je n'ai pas besoin de votre argent.Nouvelle quinte de toux, nouvelles gouttelettes de sang. L'agresseur grimaça un sourire mauvais.- Certains meurent très lentement, reprit-il d'une voix glaciale. L'agonie peut durer des heures, des jours, des semaines de souffrances; si on sait s'y prendre, il n'y a quasiment pas de limites - vous le saviez...Il se tut. Jusque-là l'homme enchaîné n'avait pas remarqué le pistolet à clous dans la main de son assaillant.- Et je sais exactement ce que je fais. Permettez-moi de vous le montrer.Il fit un pas en avant, posa son pied sur l'os de la cheville de sa victime qui saillait de la plaie ouverte, se pencha et tira rapidement trois clous dans le genou droit. L'intensité de la douleur fut telle que le blessé en eut le souffle coupé et la vision brouillée pendant une bonne dizaine de secondes. Les clous ne mesuraient que cinq centimètres de long. Pas assez pour ressortir de l'autre côté mais suffisamment pointus, en revanche, pour pulvériser os, cartilage et ligaments.L'homme enchaîné respirait à brèves goulées saccadées. Il essaya de parler malgré la douleur.- S'il vous plaît... J'ai une fille, elle est malade, une maladie rare, et elle n'a que moi.L'étrange rire gargouillant résonna de nouveau.- Vous espérez m'émouvoir? Laissez-moi vous montrer à quel point je suis touché.

Auguste-André Jonesloy est un milliardaire esthète dont la demeure, située près de Londres, ressemble à un véritable musée. Au soir de sa vie, il décide de réaliser l'un de ses plus vieux rêves : organiser chez lui un concours de beauté. Elles sont sept, plus belles les unes que les autres, venues du monde entier pour participer à cette fête somptueuse dont toute la presse anglaise se fait déjà l'écho. Mais très vite l'une d'elles, une jeune Italienne, est retrouvée sans vie et à moitié déshabillée... Le superintendant Dodson fait alors appel à son ami Lord Percival Kilvanock, un châtelain original, héritier d'un des plus vieux clans écossais et par ailleurs célèbre criminologue. Lord Percival cherche, examine, interroge, croit plusieurs fois entrevoir la vérité, jusqu'au moment où sa propre existence paraît sérieusement menacée...