Villa Gounda

En accompagnant sa mère de 91 ans vers une maison de repos, notre narrateur est confronté à un passé enfoui. Un document datant de 1903, signé par l'étrange Odon Mahyeu, agent de la récolte du caoutchouc au Congo sous Léopold II, soulève des questions troublantes. Etait-il un prédateur coupant des mains dans l'obscurité de la forêt équatoriale ? Le narrateur se lance dans une quête de vérité, dévoilant au passage les heurs et malheurs de ses ancêtres. Des rivages du Congo aux tranchées de l'Yser, des plaines hennuyères aux quartiers bourgeois de Bruxelles, des terrils d'Hornu aux palaces de Grasse, sa recherche de la vérité nous emmène dans un voyage à travers le temps et l'espace. Les souvenirs encore vifs de sa mère détiennent-ils la clé de cette énigme ...

Au porche d'une église de la citadelle de Lipari, un passant égaré est fasciné par le facies de pierre d'un ange. Celui-ci semble porter les marques d'une tragédie particulière. Illusion ou propre introspection, le passant reçoit les confidences de cet ange, de sa vie d'avant. Par ses souvenirs, l'ange nous plonge dans un monde fait de sons feutrés, de lumières tamisées et de doux bercements. Un univers de métamorphose où chaque transformation est une énigme, où chaque question ouvre une porte vers l'inconnu. Guidé par la sagesse du dauphin et l'audace de la chauve-souris, il cherche à comprendre ce qu'il deviendra. Entre rêves de liberté et confinement protecteur, entre peurs et émerveillements, son destin se dessine. Sera-t-il ange ou petit homme ...

Avec ce quatrième roman, Alain Busine poursuit une exploration dans le passé colonial de son pays, et de sa famille. Une interrogation intimiste sur sa propre créolité? Une plongée dans une enfance libre et heureuse? les 400 coups d'une fratrie de quatre garçons? À partir de souvenirs, et de documents tirés des archives d'État, il restitue un climat de fin de règne, celui des émergences des indépendances. Les destins tragiques du Burundi, du Rwanda, avec leur cohorte de massacres, de trahisons, et d'ingérences politico-religieuses de la métropole, viennent heurter la Dolce Vita coloniale, faite d'insouciances, de bals costumés, de sonorités jazzy, de vapeurs alcoolisées ; les amitiés se disloquent ; les liens familiaux risquent de se briser. « ? Des peaux blanches qui pensent comme des Noirs, ça s'appelle des créoles. J'ai entendu un jour Papa qui le disait à Maman. Nous sommes nés ici, nous vivons ici, nous aimons le manioc et le maïs, ce manguier est notre protecteur, nous parlons le swahili, et les mygales ne nous font pas peur. Nous, nous sommes des créoles ! »